el irracional

Feliz año nuevo para todos, para el vagabundo de la esquina, para el novio de él, para el perro de ella, para el predicador de Oxford Street, para la camarera del Café Lido, para el artista madridista, para mi jefa afterhours, para tu madre, para las palomas que lo cagan todo, para el conductor de autobús, para mis primos (el vegetariano, el rockstar, el filólogo y el imitador de David Bisbal sobre todo), para la empleada del HSBC, para la trapecista del circo del sol, para el cantante jevimetal del último concierto, para mi peluquera, para mis amigos de la infancia que se han hecho mayores y culturistas, para vuestras novias, para ti y tu logic y tus singles y tus handjobs inverosímiles, para mi madre pesimista y para mi padre anarquista, para la gata que rescaté antes del examen de internacional, para los profesores alcohólicos de universidad, para mi abuelo que ve la tele con gafas de sol, para los vecinos de abajo, para mi casero, para los jubilados, para mis compañeras de trabajo, para ti que sigues pinchando, pata ti que te estás desintoxicando, para los que os fuisteis de la ciudad, para mi hermana pequeña, para el loco de Vigo, para Chuchi que me pasa todos las películas pirateadas imaginables, para el argentino más cañí, para los que habéis venido, para los que seguirán allí donde viví, para el chico catalán que vivió entre rodajes de pelis porno, para la chica que trabajó en el burger King, para ti que me enseñaste a tocar los dos o tres acordes de guitarra que sé, para Paris Hilton, para el imitador de Elvis, para mi profesora de inglés, para el novio de mi peluquera, para el novio futbolista de mi hermana, para todas las actrices porno de estos últimos años, para la manager de la tienda de mis zapatos favoritos, para los que están de vacaciones fuera, para Luis y para Luis, para Rosalía la ludópata, para los que trasnochan delante del ordenador, para Juan, para los tres ingenieros industriales que vivieron conmigo Epifanía, para ti que me dejaste tirado ayer en el café, para Josh Ritter, para el que se hace tantos sudokus como pajas, para los pilotos de Ryanair, para los integrantes de Semaphore, para ti cabrón, para los integristas pacifistas, para la mermelada menos amargada, para mi dentista, para la chica que me vendió las últimas gafas, para la chica que me paseó en moto aquel verano, para atrás, para adelante, para la cajera del tesco que usa peluca, para los vecinos que se desnudan cada noche delante de mi ventana, para mis lovely flatmates, para ti que estás en Italia, para Victor por qué Claudio, para el recolector de sandías, para la chica de las bragas rojas, para ti que estás en Inida en la boda de tu hermana, para ti que no me entiendes, para ti que estás en China, para ti que estás en la Luna, para ti que te vas a ir a Francia, para ti que sigues componiendo, para ti que me pasas, para ti que llevas casi un año sin, para ti que has vuelto con ella, para ti que vives en Madrid, para ti que te conozco desde hace nada, para la chica de la foto de hace dos años en Regent Street con el cielo iluninado de azul que ahora vive cerca de la playa valenciana, para ti que te matan tus alumnos, para ti que escribes poesía, para ti que ya no estás aquí y ahora andas entre planos y andamios y no te enfades, para tu hermano mayor, para el personaje del último libro, para el teletubbie Muñoz, para los exhibicionistas, para el último gran héroe... happy new year para todos (sin excepción).

Otro ejecutado más, otra tostada más, otra paja más, otro anuncio publicitario más, otra canción más, otra ducha más, otra lata de atún más, otra llamada telefónica más, otra bomba más, otra dioptría más, otro cigarro más, otra película más, otra lavadora más, otra tarjeta de crédito más, otra foto más, otro día de lluvia más... Y no hay comunicación y parece que todo sigue igual, pero un día menos para todos (sin excepción).

A petición 30, Dic. de 2006.

Me he comprado una pizza por 0'99, me basta hasta la cena.

Hoy o mañana o dios dirá, pero vas a volar. Vas a volar lento, a centímetros del suelo y girarás sobre ti mismo eyaculando en aspersión semillas de mandrágora nuclear y crecerán en derredor, al fin, armas de destrucción masiva: misiles fálicos de ida y vuelta: de Irak al culo de algún siniestro presidente americano. La sangre no se detiene. Sadam, te van a matar. Y a continuación: tu cara condenada a la máquina mundial de impresión sobre rojo textil. Azores-USA-CandemTown. Querido Sadam, serás mártir de cara armada y perfil siniestro. Te queremos ver en las camisetas de mercadillo, seis libras en el market de Camden Town, junto al Che cibernético, a Alex y sus drugos de la naranja mecánica, a la moto Vespa tricolor. Sabía yo de este final. Han sido muchos meses en las portadas de periódicos y en las páginas interiores. Cada día. Siempre te sacaban con esa cara de loco envenenado; esos ojos díscolos y ese gesto endemoniado cual si fueras el Saturno devorando a su hijo, devorando a tus chiíes. Nos han preparado para odiarte y no era necesario, ya te odiábamos tal cual. Ahora te lloramos con piedad y te añoraremos con la modestia de Jonathan Swift. No te preocupes Sadam, una vez muerto, te van a amar hasta la saciedad. Palabra del tribunal de casación y bendición.

Ohhhhhhhh, Miss Nevada, te queremos como eres, como vienes, como te mantienes. Te queremos nombrar en nuestros blogs como ejemplo de buen humor, de acción y de erección. Miss Nevada, qué enrollada, te queremos congelada. Te queremos arrodillada, con perro y mermelada. Conservaremos su cuerpo para la posteridad. Pasará el tiempo y haremos más.
"Miss Nevada, qué pasada, te queremos congelada" es lo más interesante que me ha tocado vivir hoy. Bueno, también han atracado una tienda de Telecomunicaciones en Oxford Street a las cinco y media de la tarde; no sé quién ha sido, pero minutos después han detenido a un tío de color y le han metido en un furgón policial. Me he quedado unos segundo mirándole, estaba sentado esperando que le llevasen a algún lugar seguro. Esperando, como quien espera en la consulta del dentista, tranquilo, pero la procesión va por dentro -imagino-, me ha mirado como deseándome suerte o algún mal incurable. No sé, en esas situaciones nunca se sabe qué pensar.

Me gusta ser mujer.

Aniversario: sigo igual, que no me lo creo que ni yo. Un año más con los juguetes, podríamos ser los Reyes, o los padres. Otro hermano enano se coloca, no quiero saber qué es... Señor Chinarro sigue siendo el artista que mejor me hace sentir. Nada nuevo en altamar. El año pasado, por estas fechas, estaba empezando a incubar una terrible gripe poco trivial, pudo ser aviar, que casi me provocó una muerte muy elegante: mi cuerpo raquítico, la cara afilada y terribles grietas en los labios. Pero ahora estoy mejor. Peor ahora, que estoy mejor. Qué más me da. Me das, me da.
Un año más. Que se acabó. Creo que fue el del intento de Jodorowsky. Uno que entra: el de Houellebecq, que se confiesa infeliz como una lombriz.
Una promesa sencilla: empezaré el año con Chivas Regal reserva 12 años y banda sonora original: Rubén López cantando autor de nostalgias envasadas al vacío. Tres años ya en esta ciudad.
Y cómo no, despedida y cierre habitual, con remordimientos pero con cierta satisfacción. Como la canción de transistor: pero me queda dignidad, no compro ratas a millar, me queda dignidad.
LOVE FOR ALL OF YOU.

Hola Enrique, no te puedo localizar. Puede que leas esto. Es para que no te molestes más en buscar el libro que te pedí, ya lo tengo, y en la mejor edición de todas las posibles: envuelto en mucho cariño. Me ha llegado hoy. Me levante a las cuatro de la tarde y ahí estaba, esperándome escaleras abajo, para alegrarme el día.
Espero que lo estés pasando bien en Madrid.
Un abrazo.

En una mesa camilla en África le practican la circuncisión a un menor, es costosa y arriesgada, no por la maniobra en sí, sino por realizarse en ese continente. Médicos especializados han descubierto que ese corte reduce a la mitad el riesgo de contraer el VIH. La señora Maruja escucha la noticia con asombro: un 50% no está mal, pero costará Dios y ayuda que no veas. Mientras concateno bostezos meneo el mando a distancia: en la tele operan a un loro a vida o muerte. Los ecologistas coinciden en que el delfín de aleta blanca ya no está en peligro de extinción, ha desaparecido definitivamente. Es el primer cetáceo que desaparece. Las especies animales no toman ejemplo de príncipes y princesas, que aunque mueren permanecen. En el informativo de las tres y media un señor de Scotland Yard afirma tras un elegante atril que la muerte de la princesa Diana vino fue fruto del hostión debajo de un puente y de nada más. Alfayet, rotundo, se opone: fue fruto de una conspiración. Solamente por este idealismo y esta lucha antisistema demostrada por el gran magnate, todos deberíamos visitar sus carnicerías en Harrods. A treinta libras el kilo de carne circuncidada.

Los poetas, los matemáticos menos dañinos de este mundo, también están en peligro de extinción. "La publicidad es la poesía de nuestro tiempo". Un gran vaso de leche en cada tableta…

Póntelo, pónselo.

Etc.

Seguramente Jonny Greenwood, que vive entre manuales y pedaleras, se está volviendo loco en su casa dedicándose a remezclar sonidos con egocentrismos para dar forma al próximo disco de Radiohead. Yo no soy tan genial: pongo dos rebanadas de pan de antier en la sartén, en la que ya se ha calentado un poco el aceite de oliva, y vuelta y vuelta; después las pongo a la espera en un plato. Mientras me lío uno, los tres o cuatro ajos que he echado en la sartén se doran un poco y, entre calada y calada, añado unos tacos de jamón serrano; tras un minuto lo retiro del fuego. Añado una cucharada de pimentón dulce (de vendedor ambulante) a la sartén alejada del fuego y todo ello: el pan, los ajos, el jamón y el pimentón, lo pongo en una cazuela con agua que ha estado al fuego todo este tiempo y ya hierve. Tras unos minutos, cojo un huevo y lo parto con ira encima de la sopa que hierve con mala hostia. Lo retiro del fuego y ya está.

Nos imagino desnudos frente al mordisqueo canino de esas grandes multinacionales textiles o de software informático o de bebidas isotónicas o de medicamentos pérfidos o etc; miramos asustados y nos meamos en los pantalones cada vez que un pedazo de carne nos cae cerca. Nos encontramos en medio del fuego cruzado, sin tener nada que ver con ninguno de los dos bandos. Simplemente esquivamos las balas, colaboramos en la recogida de cadáveres, incluso cargamos las pistolas que otros disparan. La artillería es automática y se extiende de forma piramidal. ¿Y ese placer que les produce ver sangre, ese orgasmo del degüello, de la producción en masa? [...] Se sitúa a cada uno de los francotiradores en fila india, a la mínima se mueven y les entra un tiro por nuca. Sin remedio han de seguir firmes y disparando sin parar. Y el último de todos no es nadie, su posición está vacía y cubierta por el miedo, porque la existencia de Dios está más aniquilada hoy que nunca. Vuelvo a casa derrotado, en el N 159, con más gente que me ignora, que se ignora.
Reflexiones de autobús, de C. Indico.

Y como se acerca la navidad... hoy tuvimos cena de confraternización en mi empresa; chicas bailando y moviendo sus apetitosas carnes como sacadas de un videoclip cutre, desfiles al baño de dos en dos, todos y todas con sus putas cámaras digitales retratándose entre sí como si no se fuesen a volver a ver jamás, todos y todas con sus malditas sonrisas embusteras. Todo era tan predecible. Me ha dado tanto asco que llegué a vomitar hasta tres veces en media hora. Después seguí comiendo, bebiendo vino y vomitando hasta que casi se me salieron los ojos de la cara.

Es aún peor de lo que imaginaba: físicamente, psicológicamente. Físicamente es un no parar: subir escaleras, entrar en el almacén, recoger, doblar... Tengo ampollas en los pies porque aún no me han dado los zapatos del uniforme y voy a trabajar con botas, para que se impregne en mí la cuestión militar. Psicológicamente todo se desarrolla en el vientre de la ballena capitalista, allí donde la cadena de "exposición publicitaria-creación de necesidades-fagocitación de las imágenes de satisfacción y marca-germinación de la compra" se produce. Están allí, son ellas y quieren la moda para sí y la belleza y el triunfo que la moda ofrece. Quieren ser Kate Moss, Milla Jovovich y todas las otras. Pero sólo tienen 100 libras en el bolsillo y sufren y purgan su pena consumista como verdaderos animales. Las hay de todo tipo: niñas, jóvenes, viejas, cuarta y quinta edad, altas, negras, feas, morenas, picadas de viruela, cojas... Hay algunas que vienen todos los días de dios, cuando salen de trabajar o de comer o del colegio, y hacen su cola religiosamente en el probador y revuelven y se buscan entre la ropa y se cabrean si no tienes su talla, su color, su hechura. Te patearían, te escupirían, puede que incluso te horadasen con su picahielos favorito. Mi triste opinión sobre el género humano cae a velocidad de vértigo. No el cáncer ni el sida ni la gripe de los pollos, no: el mal de nuestro tiempo es el consumismo porque carcome el alma y la inteligencia, vacía a las mujeres y las vuelve como estatuas de yeso ahuecado. Son insaciables. Y luego esa música todo el día, R&B basuriento, música de videoclip. Todos los días de dios el mismo CD: a las horas punta, cuando las mesas están que llegan hasta el techo, esa música golpea y va diciendo:
"COM-PRA-COM-PRA-COM-PRA-COMPRA hasta que no puedas más". [...]

Testimonio 5.3: Fragmento del Archivo oficial Emulando Star Trek 2.1 (tras la quinta jornada).

NODO.-El experimento Emulando Star Trek 2.1 se ha realizado gracias al espónsor de los patrocinadores habituales que desarrollan su negocio en Oxford Street. Ha consistido, ni más ni menos, que en la teletransportación en bruto de una de las grandes poetisas decimonónicas hasta nuestro tiempo; su cuerpo y alma fueron secuestrados desde el presente (en maniobra de ida y vuelta) aprovechando un descuido de Charles Bennett. La regresión de la expedición llegó hasta un 18 de mayo de hace más de un siglo y el pasado lunes, a las 13 horas, tuvo lugar la reconversión atómica del cuerpo capturado, sin ninguna modificación genética ni de sus capacidades perceptivas básicas. La liberación del cuerpo se produjo en el corazón de Londres, lugar que ha sido rebautizado por la (ahora más que nunca) famosa aeda: el vientre de la ballena capitalista.

Sen excede dal morte por un teclado en anclavoz.
Visia d 12-12-06

Se pegad os dedos das teclas del teclado dnde clava sus clavos (prctica xtensión). Bien profundos. Des metamorfosis sincera sin educación re-adquirida por cauces extra-tradicionales. De un senior a segnal, en retro-alimentación continua: xcremento-aliento: alimento: proyección circular continua de educación prsonal sin influencias xternas xterminadoras.
Se cuenta l unió única dl hombre al ciemputador y no dejó de'nlazarse en continua ráfaga d' gnoscimientos hasta formase una masa de cimientos que creció y se reprodujo por s' misma. El cielo.

Te amaré
hasta que se te pudran los dientes
te amaré
y con ellos podridos también.
C. Indico

El chico es guapo, pero duerme encerrado, entre rejas. Ninguna te puede ver, y no por que estén muertas, porque tú estás lejos. El chico es guapo ¡y de qué le sirve! Tras los barrotes de una triste cárcel, se rinde con la mirada perdida, bordean la calle sus recuerdos. Se queda pensando: el ligero paso del entusiasmo por la mayoría de la cosas hacia la obsesión por alguna de ellas es lo que define el paso de la juventud a la madurez, el desencanto por todas ellas, la vejez absoluta; esto último no es cuestión de años, más bien lo es de desengaños.

Primer día después de vacaciones. Día de mierda al contraataque, me dejé llevar. Y casi exploto. La gente en la calle es hostil, y qué se me ocurre: ametralladora infinita, picadora de carne al por mayor, fumigando pesticidas en dosis para paquidermos; espero que me puedan entender. No me justifiquen, no se confundan.
El mensaje de hoy, patrocinado por el diablo, sin duda, y sin moraleja que valga, sin explicación lógica: basta que hagas un favor para que te den mil patadas en el culo.
Sólo espero que Luis pueda conseguir la discografía completa de Tom Waits, la necesito, hoy he visto su foto: una mirada profunda, con sarcástica embriaguez y algo de asco (que no está nunca mal), y su mano que acariciaba un viejo piano desafinado. Después de esta estampa, apretar los puños y abrirme camino me ha llevado sólo unos instantes.

Nota del autor:

Todo este tiempo sin actualizar: he estado de: de vacaciones laborales: en diferentes lugares y ciudades, de vacaciones sentimentales (o más bien sencilla-mentales) y de vacaciones de Internet (un gran enemigo de la literatura).

Las entradas, además de estar falseadas y convenientemente modificadas, aparecen con la fecha en la que debieron aparecer, porque en mi libreta si que constaban.

Bajen y vean.

Día D.
Día de aspiradora y lavadora. De dobleces y desdóbleles, de los que estaban callados y con las páginas agazapadas. Me van a poner en vilo.
He empezado por el Juguete Rabioso de Roberto Arlt que me ha regalado el argentino de oro (incienso y mirra y más y la santísimatrinidad). Un rey mago de Buenos Aires al que ya le pertenece más Madrid que a la presidenta retocada photoshop hasta parecer un Monchito femenino sin el JoseLuis pero con el Moreno. Si quieren comer bien pregúntenle por un restaurante Leonés.
Ayer a última hora.
El mal camino apagado y pagado por tres por una pata, ha resultado salir rana: no me han crecido las hierbas en agua, han menguado (¡y vaya que si lo han hecho!) hasta desaparecer.
Desayuno.
Sin diamantes, con pan de prestado y mermelada robada.
Doce.
doble LP: Jackie Brown y Los pájaros
Cuatro y media.
Vino el casero a por la pasta. Dino, el casero, comía pasta. Le di de más y saldé deuda. Mañana haré lo propio con Carlitos y un libro de Bukowski, Mujeres, de intereses.
Sex pi.em.
Tesco Sun y mail.
Me he comprado 250 gramos, un frasco de especias y bote de salsa, voy a cocinar. Antes, me van a cocinar. Vamos a hacerlo más interesante: chumino.
Me manda un amigo un mail de extrema urgencia: tiene el chumino de la Jilton, al final el chumino era de la Brizny Spirs.
Pero a mi casi no me interesan estas cosas, me hacen perder el tacto, el trato y el olfato.
Atento: si quieres saberlo: espera: es-pera. ¿Comprendes?
Doce de la noche.
Al final, todo gira en torno a un mismo mecanismo. Quizás lo cojo de Alt, es claro, pero lo podía ser más: si quitar el dinero a los ricos para dárselo a los pobres puede estar bien, aniquilar a todos los ricos y quemar su dinero estaría mejor: nos pondría a todos en el mismo lugar: o muertos o sinceros.