el irracional

'How am I to get in?' Asked Alice




Banco Antartico Central

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Cada tarde los miles de ojos infantiles miran inocentes la Tele de la Verdad:
Publirreportaje:
1) Imagen inicial: Sacan la cabeza por los pies porque tienen circulante suficiente; el circulante para poder hacer, circulante que no es suyo, es de los capullos que no entienden de numerajos ni de papeleos.
2) Imagen a seguir: el chico pelo pincho, va de corbata, va de bien, va de negocios, va de cachas, va de guay.
3) Imagen doméstica: Qué limpio que parece todo, cómo resplandece, electrodomésticos de última generación, ecológicos, ergonómicos, estrambóticos; todo es nuevo en derredor.
4) Imagen final: usted terminará epiléptico y con cuchillo en cada mano, vestirá cabellera de cana y Spray, visitará viejos a punto de morir mientras ven la tele en el salón de sus casas perfectamente amuebladas, perfectamente decoradas, perfectamente equipadas (con hipoteca a menos 6). No se asuste, usted es de los nuestros.
Banco Artántico Central ha patrocinado este espacio.


Fin de la emisión.


Si-es-ta-n, es secta

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Conversación telefónica con un amigo de la infancia:
- Y cómo va todo – me preguntó.
- Va bien – le dije yo- ¿Y tú, qué tal?
- Yo también bien, todo bien; mi chica bien. Estamos ahora decorando la casa y todo eso, ya sabes muchos gastos, y si quieres tenerlo todo un poco bien pues ya sabes… Pero todo bien.
- ¿Y el trabajo? Yo sigo en lo mismo, un poco harto, pero no hago nada por cambiar, no sé, no cambio, por desidia, creo.
- El trabajo bien, es duro, pero bien. Y tenemos salud, que de eso es de lo que se trata. No sé, y lo demás bien.
- Pues nada, yo también bien, me alegro de que estés bien.
Finalmente nos despedimos.
- Pues nada, ya nos veremos si vienes por aquí.
- Sí, ya nos veremos.


Actimel en derredor

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Llevo estornudando cien veces al día más de tres semanas seguidas, me sueno los mocos continuamente, tengo una tos cansina por las noches que no me deja pegar ojo, me duele la cabeza, etc. Todos estos síntomas me hacen sentir enfermo día y noche. Algunos me dicen que es por la contaminación de esta ciudad que con el calor y todo esose hace notar, otros que si es el polen de las gramíneas, o que si no como bien últimamente y puede que todo derive de una mala alimentación,... quién sabe. Pero me da a mí que han sido un especial rechazo a los 29 que he cumplido hace dos días.
Lo mejor será que me vaya al Tesco a ver si hay un dos por uno en Actimel.


Una paja con Buñuel

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Se terminaba la tarde y hacía tanto calor al lado de la tasca que los personajes que desfilaban ante mis ojos e fundían en mostruosas sombras; en fila guardaba turno: un raquítico holandés vestido como un futbolista de los 60, una bruja ceñuda con mascarilla antinuclear, un portugués empalmado, un gorila azul y un vagabundo frecuente. A su alrededor un humareda aceitosa y oscura inundaba todo de un olor pestilente a fritanga barata. Pero el cielo permanecía despejado, ni siquiera el humo de la parrilla del 1001-y-hamburguesas-asquerosas-a-una-libra-a-última-hora, ni el humo arroz que ya no se pasa, porque se quema que se me ven las bragas y no se les pone dura.
Me llevó más de hora y media regresar a casa, tuve que coger tres autobuses equipados con calefacción perenne, infiernos rodantes, a uno cincuenta el ticket.
Anoche hacía tanto calor que no me podía ni dormir, a pesar de estar muy borracho. Pero no toda la culpa la tenía el calor, también era la Luna llena de luz, luna entera, luna llena, fotógrafa de la noche de Londres, que se desespera cuando nos ve apareados en corros de dos y de tres, haciendo volar por los aires los miles de sueños que nos entregaron impregnados de euforia y que quedaron secos y entumidos por la pereza.
Tanto he esperado este momento: han robado por mi el guión del Ilegible, Hijo de Flauta de la película que iba a dirigir el converso mejicano. Prometo rebasar sin contemplaciones la línea que separa la música de la canción.
Hacía tanto calor que lo tuve que hacer y sólo pensé en él.


Hipocondria cerebral

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Esta mañana disfruté, como hace mucho que no lo hacía, de mis tostadas y de un sol insolente que entraba por la ventana como si tal cosa, un sol que en esta ciudad está peligro de extinción, muy de vez en cuando se deja ver por aquí (hay que ser un güiki muy afortunado al bookear en Ryanair para que te toque sol).
Salí de casa feliz como una lombriz pero al cruzar la calle me apagué un poco: la policía había acordonado la zona, estaban buscando algo, un enorme bobby seguía a un señor que parecía inspeccionar la zona, lo digo porque sostenía una especie de linternilla que emitía una luz súper poderosa, en una de sus manos vestidas de blanco por unos de esos guantes que me horrorizan si lo pienso, porque enrojecen inmediatamente y no sé por qué…
El caso es que buscaban balas, estoy seguro.
No pude oír nada anoche, estaba profundamente dormido, la marihuana me aniquila por las noches, sobretodo si estoy algo cansado.
Llegué tarde a clase, un poco nervioso por lo del cadáver y todo eso.
- ¿Por lo que me has contado? ¿El cadáver y todo eso? No puedes suponer que había un cadáver solamente por haber visto una zona acordonada -me dijo Asia escandalizada-. Eres un poco paranoico.
- No lo que soy es un hipocondríaco, pero en todas las dimensiones de mi vida, veo enfermedad hasta debajo de las piernas.
- Pero qué tendrá que ver la hipocondría con el asesinato –exclamó escandalizada.
- Lo ves -le dije-, tu también sabes que allí había un hombre muerto y estás ahí como si nada, haciendo estos estúpidos ejercicios en futuro perfecto.
- Nunca vas a aprender inglés.
- Ya sé todo lo que tengo que saber. Y allí había un cadáver. Lo sé.


Fango

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Esta mañana viajaba en el autobús, sentada junto a mí, una mujer con las piernas de barro. ¿Y si llueve qué? Es lo primero que se ha preguntado todo el mundo, sin prestar la más mínima atención al milagro de la ciencia o de la imaginación que soportaba a esas preciosas piernas de barro.


El Papa virgen

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La mejor campaña publicitaria podría consistir en anunciar algo inexistente que todo el mundo necesitara, pero lo que sucede es todo lo contrario, no hacen más que anunciar cosas que puedes adquirir fácilmente en cualquier tienda y que nadie necesita. “Es algo práctico y debe serlo” es el slogan de nuestro mundo en producción.
No son diarios insensatos, de C. Indico.

El que avisa no es traidor, y hasta el Papa nos está advirtiendo. Ese Papa, del que todos dudan, que sale en TV con su manto blanco, con esa serenidad implacable, y empieza a despotricar contra el capitalismo. Pero no le falta razón. El Papa sabe que vivimos en un mundo contaminado por tanta velocidad que nos hace producir y consumir sin parar y a la velocidad de la luz. Él sabe que todo se está acelerando tanto que en el futuro no le dará tiempo a desvirgarse ni al mismísimo Papa que pongan en unos años; esos Papas que parecen siempre tan calmados, como si dispusiese de todo el tiempo del mundo, y que no tiene más que levantarse ese manto inmaculado que les cubre su bendito pene. Hasta ellos sufrirán los efectos de esta velocidad mortal.


La sagrada familia

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ANUNCIOS POR PALABRAS
Aparee chico con chica y sábanas limpias y voluntad, mucha voluntad.

Hoy le pego un trago a Marlon Brando y a su último tango y al papa y a la mama y su mamada, y lo veo claro: va a ser que la familia es papa más mamá igual a dos niños y poco más.
Hoy es 6 del 6 del 06, hoy nacerá la bestia que todos estamos esperando con deseo, fruto de una relación conyugal correcta, sin miedos ni condones: papá puso una semillita en el coño de mamá y el 6 de junio del presente nace un Satanás. Tras una par de concejalías de urbanismo, miles de hormigoneras enteras de gomina y una fe ciega de cara al sol, llegará a ser secretario general del partido más popular.


El icono mono

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Viernes 2 de Junio, 15.15 pm.
Un crítico del orden mundial señala:
La sensación que el universo que nos rodea escupe sobre nuestro humor es recibida con agrado por todo estúpido que se precie a observar sin más.

Sábado 3 de Junio, 22.05 pm.
Todo fluye con impaciencia entre el desorden y el asco a la salida de Carnaby St. La calva sudada de ese gordo vestido de blanco Prada, los labios agrietados de la cuarentona adicta a jazz que se dirige a mí con ansias de tener sexo inmediato, el tic nervioso en el hombro del chapero oxigenado que me ofrece una mamada por cinco libras, el coño estrujado por los ceñidos pantalones rojos de esa chica moderna que regenta una peluquería en el Soho. Me lío un cigarrillo y sigo esperando. No encuentro explicación alguna a todo esto.

Domingo 4 de Junio, 7.45 pm.
En el 93, un local muy cool en Brick Lane, los muchachos bailan alocados, las cervezas son caras, la música es estridente y vomitiva. Salimos fuera, al patio, todos bailan revolucionados al ritmo de unas pastis que nosotros no nos hemos comido. Una chica vestida rollo fifties se lava las piernas en el lavabo del baño de señoras, en frente de ella no hay espejo, hay una ventana que está abierta de par en par y da al patio donde, entre el bullicio y los golpes de la música de fondo, nos percatamos todos de que al levantar la pierna para ponerla debajo del grifo, sus faldas rimbombantes dejan al aire sus bragas; ahora todas las miradas se dirigen a sus bragas amarillas, ella se da cuenta y lo celebra con una sonrisa. La vida fluye entre esta generación despreocupada y moderna, adicta a las pastis y a la diversión.

Lunes 5 de Junio, 00.15 am
-Mira a tu alrededor, ves algo viejo. No sé quién se está encargando de ello, pero lo hace de puta madre, no deja que las cosas envejezcan. Por eso tenemos esa sensación de que todo va bien, miras a tu alrededor y solamente ves modernidad. Si se te rompe el teléfono móvil te lo cambian inmediatamente, te dan otro con alguna gilipollez añadida que te mantenga entretenido.
-El teléfono móvil es la metáfora de todo esto, es el nuevo icono clave en la evolución de la humanidad.
-Sí, definitivamente. Es el nuevo mono en el eslavón.


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