el irracional
'How am I to get in?' Asked Alice
El músico gitano de un lunes por la noche y el médico que terminó limpiando escaparates terinan la noche sentados frente a un vaso de cristal, no se miran a la cara pero hablán:
- Los autores del norte siempre han cantado a la muerte y la han ensalzado de vez en cuando con un suicidio real; los autores del sur le han cantado siempre a la vida y a la luz, aunque, entre lágrimas, tal vez se les haya escapado algo.
- Nosotros, los de la Europa del este, seguimos cantando a la locura. No hay remedio inmediato.
- ¿Me estás hablando de amor?
- No, te estoy hablando de locura.
Es marzo y por las mañanas sigue haciendo mucho frío, el aire me corta la cara y nace alguna lágrima de cristal cuando atravieso Picadilly, mientras el Eros de aluminio, que siempre tira a matar, me mira con asco y decepción. La gente sale del metro y de las alcantarillas como si tal cosa, fragmentados en silencio. Un vaso de plástico con café caliente crece y crece sin parar y detrás de él corren diez personas al menos. El presidente de una gran multinacional está tumbado a la puerta de alguna tienda de moda femenina, envuelto en una vieja manta, tiritando, con un lápiz en la mano y un crucigrama a medio hacer. Un viejo borracho después de vomitar sigue andando, se tambalea y frena, agacha la cabeza y piensa: me debí morir en su día, cuando aún me quedaban fuerzas, ahora poco puedo hacer; detrás ha quedado su vómito, unas palomas listas lo picotean, después llegan más y se pelean por el jugo intestinal.
Es mi ciudad, y un nuevo día va a empezar.
- Los autores del norte siempre han cantado a la muerte y la han ensalzado de vez en cuando con un suicidio real; los autores del sur le han cantado siempre a la vida y a la luz, aunque, entre lágrimas, tal vez se les haya escapado algo.
- Nosotros, los de la Europa del este, seguimos cantando a la locura. No hay remedio inmediato.
- ¿Me estás hablando de amor?
- No, te estoy hablando de locura.
Reflexiones de autobús.
Es marzo y por las mañanas sigue haciendo mucho frío, el aire me corta la cara y nace alguna lágrima de cristal cuando atravieso Picadilly, mientras el Eros de aluminio, que siempre tira a matar, me mira con asco y decepción. La gente sale del metro y de las alcantarillas como si tal cosa, fragmentados en silencio. Un vaso de plástico con café caliente crece y crece sin parar y detrás de él corren diez personas al menos. El presidente de una gran multinacional está tumbado a la puerta de alguna tienda de moda femenina, envuelto en una vieja manta, tiritando, con un lápiz en la mano y un crucigrama a medio hacer. Un viejo borracho después de vomitar sigue andando, se tambalea y frena, agacha la cabeza y piensa: me debí morir en su día, cuando aún me quedaban fuerzas, ahora poco puedo hacer; detrás ha quedado su vómito, unas palomas listas lo picotean, después llegan más y se pelean por el jugo intestinal.
Es mi ciudad, y un nuevo día va a empezar.
5 comentarios a “Las palomas de la paz, es marzo”
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Hola Albertito, veo que sigues contento, menos mal.
Me he reido un rato con las palomitas y tu amigo sin flechas ni cuerda. La primera vez que entre en esa plaza me fijé que no tenia ni flecha ni cuerda en el arco... no entendía por qué nadie se había fijado en un detalle tan obvio. Ahora lo entiendo... y tu también, ¡mejor que yo!
Por favor elimina a Heiko y sus enlaces, Heiko ya no existe.
Resulta que una vez vi en esta, nuestra ciudad, una imagen similar.Un grupo de palomas tullidas se peleaba por un paquete de patatas frias y blandas de cierta multinacional. Se mordian unas a otras, y se arrebataban los trozos, incluso robandolos del pico de las otras. Solo eran nuestro reflejo. Ahora te entiendo.
Qué grande eres,compañero.
hola, que tal te va todo? hace mogollon que no se nada de ti, solo estos textos cripticos que de vez en cuando publicas en la web.
estoy flipando con un grupo que se llama lori meyers. son españoles. dales una oportunidad.
un abrazo desde aqui.
que tal la persona que iba a vivir a la casa?
[sin tildes, el teclado me lo impide]
Hoy me fije de nuevo: Eros tiene cuerda en el arco, hoy colgaba como un espagueti porque estaba suelta del lado de abajo: si no veis la flecha es porque acaba de acertar de lleno en vuestro pecho. Andad con cuidado.
Miles de palomas mueren cada dia, nunca por ser demasiado viejas (siempre por los golpes de esta ciudad) y en los tejados quedan sus cuerpos que son devorados por sus hermanas; la malloria de los millones de palomas que sobreviven estan mutiladas o sufren deformaciones geneticas. Vuelan y se posan, picotean y devoran comida y basura, pero nunca nadie vio una paloma herida por una de las flechas de Eros. Y no tiene mala punteria.