el irracional

No te dejes coger que no eres argentina qué. No te dejes coger, malo será que lo hayan hecho ya. Guns no sound well. Mira los gangsters del amor circulando por el cielo. Y las palomas en el suelo.
No las detiene nadie.

Son misterios.

Son tiras de tela blanca sobre tus senos. O serán tus hermanas a las que va a recolectar. Yo creo en la estación de las flores de invierno y en el tabaco Drum (que fumo o que fuman). Esos, la chica chinanegra y su viejo vendedor de periódicospanfletos, no me valen. Solo son remedio cuarto y mitad. Allí están en la esquina espacial. Como vuelva el tercer día seguido ajustada y tan negra que corta voluntad, me la voy a machacar en el Portugués. Sácala en frente, frente a la esquina nike-ciudad, sácala, te van a oír. Yo creo en mis ojos gran angular que se cruzan por tus calles. El carro recolector y los que le siguen o se apartan no lo entienden. La felicidad es la máquina de amar y asesinar a partes iguales, es London que ya no está perdido anymore. Yo quiero creer. Esas mentiras impulsan. Alguna razón para creer, algún Billy para que me mienta, alguna señora ceñida en su traje de lunares verdes. Tan cerda que yo quiero vivir. Yo no te quiero mentir. Y no dejes que las circunstancias no te dejen llegar lejos. Está lloviendo y es domingo. De qué me quejo si soy vecino de Chaplin. Bowie se retuerce en su Moonage Daydream. Yo me tomo un café y busco tabaco para hacerme el primero del día. Me pongo mi chaqueta nueva para andar por casa. Y sigue So come on, come on, we've really got a good thing going. Well come on, well come on, if you think we're gonna make it. You better hang on to yourself.