el irracional

Pregunta. Pregunta. Si te atreves, solamente si te atreves, pregunta a los pobres vagabundos que esperan en cuclillas al vehículo de la ONG que reparte sándwiches y café en la parada que sigue a Trafalgar Square. Ponte cara a cara y pregunta que si ven a Nelson de reojo. O mejor: que si Lost es una serie de fenómenos paranormales, un crucigrama sin sentido y sin final o, simplemente, una historia de amor. ¡Pregunta, cojones! que te van a mirar con desgana y no te van a entender. Y no porque no te quieran responder.
Y lo entiendo.
Rita, lovely Rita, que lleva una sirena tatuada en el brazo izquierdo y unas grandes pesas que sujeta un diminuto forzudo bigotudo de circo en el derecho, hace arte. Pregúntale a ella. Que no te contestará. Nada.
Rita sostiene con las yemas de los dedos una pelota roja y la eleva en espiral alrededor de una farola. Si pasas rápido, pegándole patadas a las prisas, no te vas a dar cuenta: mira esta loca y qué hace y yo me voy que no pillo el bus y hoy ponen el último capítulo de Lost y mira esta loca que hace con una pelota roja. Y ya. Pero si caminas sin presura, curioso y desanimado, vas a aflojar el paso para ver a Rita y cómo sus dedos bailan para hacer girar y girar a una pelota roja que se eleva sin tocar ni un puto instante a la farola. Y this is fucking art, que grita ella y esto es amor que pienso yo. Y no la puta historia de Lost.