el irracional

Al final puede ser comprendido sin mucho esfuerzo: la más deseada parte de su cuerpo en fuga intacta desembocaría en vicio postal.
C. Índico.

La búsqueda de un amor verdadero le hacía mandar cartas de amor sin cesar a varias direcciones que yo consideré inexistentes (porque surgían de repente del movimiento eléctrico de su pluma y sin consultar su memoria). Me hacía creer que él estaba seguro de que ella era pintora y debía alquilar estudios luminosos en pequeñas ciudades costeras, donde permanecía varias semanas.
Un jueves caluroso en el pasado mes de junio le llegó un fajo de cartas: la correspondencia a nombre de una chica rubia que viajaba por Europa. Le devolvieron treinta y tres cartas, el mismo número que las escritas por él; todas las cartas que había enviado menos la última y una que remplazaba a ésta, escrita por ella; confusa e intrigada, se interesaba por la desesperación que había guiado sus líneas maltrechas en esa última carta, pero no hacía ninguna referencia a las treinta y dos anteriores.

El final es desastroso: esa chica existe, se movió por Europa, por las direcciones que su pluma inventó con exactitud; pero el servicio postal es lento e ineficaz.
La exposición de retratos estará en Londres hasta el 30 de julio, un día después se marchará ella.