el irracional

Diwali, the day when lord Ram returned from his 14 years stay in the wild without the luxuries of being a king’s son [...]. The day is celebrated with fire work and eating different kinds of Indian sweets and dry fruits [...]. Goddess Lakshmi is also worshiped on this day. She is the goddess of wealth [...]. This is a Hindu Indian festival.

K. Vikram Turakhia, London 2006

No recuerdo quién me decía tiempo atrás que esto de las religiones es como lo de los supermercados, terminas yendo al que te pilla más cerca y sólo una oferta excepcional puede hacerte desplazar al del barrio de al lado.
Hace tiempo que no me paso ni tan siquiera por algún ultramarino. Vikram, hombre de proyectos lunes y martes (el resto de la semana risas y buen humor), está intentando introducirme en el Indi, pero no en el de las tres rayitas adidas, sellos independientes, J. y poco más. No, más bien un nuevo mundo por descubrir lleno de dioses, de paz y de libertad.
Tú que te lo crees, tú que me lo crees: esta noche fish fingers, a 10 p cada uno, en mi super más cercano. Con ensalada.

ASÍ SE ROBÓ CARNABY STREET
Digámoslo alto y claro: ¿quién se está lucrando con la locura de Leopoldo María Panero? ¿Quién está detrás, quién gestiona sus derechos de autor? ¿Quién le echa azúcar al café tras el que ha de ir a firmar a la feria del libro? ¿Quién le hurta las monedas de su creatividad tutelada o se la paga con un puñado de cigarrillos?
Leopoldo María Panero es un hombre solo rodeado por buitres que hacen befa del cadáver de su mandíbula. Leopoldo María Panero es un hombre sin tarjeta de crédito. Leopoldo María Panero vive a ratos en un manicomio en el que la comida es aceitosa y está preparada por una empresa nacional de catering. Primero, Felicidad; luego, el poeta italiano; y ahora, ¿ahora quién? El Estado enajena los derechos de los locos para repartirlos entre sus familiares y amigos, ¿pueden los locos enajenar al Estado? ¿Sacarlo de quicio al menos?
Reímos, pero mientras la risa se coagula en nuestros labios, Leopoldo María Panero sigue sin tener aún pagado su próximo entierro.

D. Ferdydurke, Madrid 2006.

En mi última visita a Madrid hablamos (advertimos, diría mejor) de la existencia de varios poetas (por citar algún gremio de entre otros muchos) que se merecen lágrimas y admiración. Pero ni lo uno ni lo otro. Más bien están siendo tratados como zombis robados de su tumba e invitados a almorzar o como marionetas de feria, y no se merecen más extracciones de sangre ni más capas de barniz.

Un aplauso para el piloto por su buen aterrizaje (pero por qué: ya estamos en mi pueblo, un respiro, me asfixio), una monja coja, un seleccionador en duda, la más tetuda, intelectuales takeaway en la tele, concejales pringados, nocillas caducadas, otro piso piloto, otra hipoteca pilota, otro perrito piloto, alcaldes engominados, terrenos recalificados (ni en Monfragüe buitres negros), que nos la suda (qué nos la suda), mis primos pasados y mi videocámara que recopila recuerdos familiares y Marlon Brando me acuerdo de ti y de tu Último tango en París: la familia, la familia…
En mi última estancia en España estuve en una boda, la primera vez en toda mi vida (a fuerza de esquivar). Lo pasé muy bien. Muy bien, muy bien, pero que muy bien: mi abuelo, que si no apunta… acierta.

No te dejes coger que no eres argentina qué. No te dejes coger, malo será que lo hayan hecho ya. Guns no sound well. Mira los gangsters del amor circulando por el cielo. Y las palomas en el suelo.
No las detiene nadie.

Son misterios.

Son tiras de tela blanca sobre tus senos. O serán tus hermanas a las que va a recolectar. Yo creo en la estación de las flores de invierno y en el tabaco Drum (que fumo o que fuman). Esos, la chica chinanegra y su viejo vendedor de periódicospanfletos, no me valen. Solo son remedio cuarto y mitad. Allí están en la esquina espacial. Como vuelva el tercer día seguido ajustada y tan negra que corta voluntad, me la voy a machacar en el Portugués. Sácala en frente, frente a la esquina nike-ciudad, sácala, te van a oír. Yo creo en mis ojos gran angular que se cruzan por tus calles. El carro recolector y los que le siguen o se apartan no lo entienden. La felicidad es la máquina de amar y asesinar a partes iguales, es London que ya no está perdido anymore. Yo quiero creer. Esas mentiras impulsan. Alguna razón para creer, algún Billy para que me mienta, alguna señora ceñida en su traje de lunares verdes. Tan cerda que yo quiero vivir. Yo no te quiero mentir. Y no dejes que las circunstancias no te dejen llegar lejos. Está lloviendo y es domingo. De qué me quejo si soy vecino de Chaplin. Bowie se retuerce en su Moonage Daydream. Yo me tomo un café y busco tabaco para hacerme el primero del día. Me pongo mi chaqueta nueva para andar por casa. Y sigue So come on, come on, we've really got a good thing going. Well come on, well come on, if you think we're gonna make it. You better hang on to yourself.