el irracional

Era una pequeña risa entre la sombra,
el amarillo descuartizado en la cerveza.
Las tijeras fijas en la soga.
Descripción de Alicia por C. Índico.

La sala es un viejo refugio hospicio de la Segunda Guerra Mundial, la grande (qué risa). Presencié atónito nuestro asesinato; embobados, manteníamos abiertas nuestras bocas y a la puntera de los zapatos nos llegaba la baba muerta. Ella es blanca y mata sombras a la velocidad de una espada religiosa, o una raya de cocaína, y de su palidez nacen destellos del color de la arena de medio Oriente. Limpia, suave, nítida, cobija varios ejércitos ocultos en su pecho, en su vientre y en su sexo. Es algo nuclear. Al final apareció un hombre con una soga negra.
Bastaron dos manos inocentes para que gozase un criminal.
Que me ahorquen por testigo.

Tengo seis llamadas perdidas.

Línea 12-Waterloo St.
Este es mi día de suerte/ cierra los ojos niña/ vamos a volver a la parada más cercana a tu casa/ veamos qué pasa en MetroSur/ voy a cambiar el pasado/ voy a voy a besarte y no cogerás ese tren/ y cuando abras los ojos el destino habrá querido que viajemos a Waterloo/ volvamos a Waterloo station/ sin haber estado nunca allí.

Veamos, volamos a Waterloo.
Te veo tal y como vas a ser. También veo a Ray Davies, se asoma desde su ventana.

- ¿Ray, tú de qué vas?
- Déjala marchar –me contesta él-, no te quiere, no es tu amante, no es casual.

Entonces la dejaré marchar. Pasan trenes, mientras se quita la chaqueta me dice que él se ha cortado el pelo.
Vistes de negro, es tan fino que se te ven las tetas y por eso me pongo, me pongo de lado. Le compro al camello y me pongo de todo. Visito al médico de cabecera y me pongo de todo. Tres días en cama por los que no me indemnizarán jamás.
Ray Davies piensa en decirme que te diga que ten den por el culo; y no le falta razón, pero se marcha con mi paraguas y no dice nada.
Coge el próximo tren y descansa en su cama en paz.

Me he comido un gran atasco, uno de los puentes está en obras. La parte de arriba de los buses es una caldera. De cualquier forma, mereció la pena pasar por allí, cerca de Waterllo station; el color de la luz era maravilloso y ese pub tiene pinta de estar bien y de ser mágico. Antes de lo previsto, un viernes cercano, me tomaré un par de pintas cerca de Terry y Julie.

Me ha dejado seis llamadas perdidas mientras pasaba cerca de Waterloo station. Las armas las carga el diablo. Por supuesto no contesté.
Nunca llegamos a estar en Waterloo station, pero sí muy cerca, y Ray Davies tenía razón.

Al final puede ser comprendido sin mucho esfuerzo: la más deseada parte de su cuerpo en fuga intacta desembocaría en vicio postal.
C. Índico.

La búsqueda de un amor verdadero le hacía mandar cartas de amor sin cesar a varias direcciones que yo consideré inexistentes (porque surgían de repente del movimiento eléctrico de su pluma y sin consultar su memoria). Me hacía creer que él estaba seguro de que ella era pintora y debía alquilar estudios luminosos en pequeñas ciudades costeras, donde permanecía varias semanas.
Un jueves caluroso en el pasado mes de junio le llegó un fajo de cartas: la correspondencia a nombre de una chica rubia que viajaba por Europa. Le devolvieron treinta y tres cartas, el mismo número que las escritas por él; todas las cartas que había enviado menos la última y una que remplazaba a ésta, escrita por ella; confusa e intrigada, se interesaba por la desesperación que había guiado sus líneas maltrechas en esa última carta, pero no hacía ninguna referencia a las treinta y dos anteriores.

El final es desastroso: esa chica existe, se movió por Europa, por las direcciones que su pluma inventó con exactitud; pero el servicio postal es lento e ineficaz.
La exposición de retratos estará en Londres hasta el 30 de julio, un día después se marchará ella.