el irracional

Jimno

2007-06-04T11:25:00.000+01:00

96 mins

2007-04-22T14:25:00.000+01:00

aprox.

Escluso

2007-04-19T13:50:00.000+01:00

El guión de La dolce vita se componía por un montón de páginas en blanco bajo una primera página en la que Fellini había dibujado al personaje principal, un periodista de provincias, a bordo de una barca; el dibujo representaba un hombre solo, en medio de un océano, y su pene que se extendía hasta el fondo del mar donde unas encantadoras sirenas nadaban a su alrededor.

A Marcello le pareció bien: es un papel interesante, lo haré.

332x242mm

2007-04-01T12:21:00.000+01:00

lA PrimeRa VeZ qUe se SometiÓ a LOs EfEctos dEl
LsD lo hizo bAjo lA suPerVisióN MédIca, la Última
vEz que Lo hIcimos NòSoTros fue bAjo la SuperVisión
Trágica. Esê AñO, 1963, filmÓ FellinI, OchO y MedIo.

Hambre

2007-03-04T15:21:00.000Z

Notamos que eran más de las seis. Se encogieron nuestros estómagos por el hambre. En realidad no nos dimos cuenta de lo más importante. El tiempo seguía pasando, para nuestra desgracia, el tiempo seguía pasando.

TV license

2007-02-17T13:54:00.000Z

Joe se está jabonando el sexo, está metido en el mar y el agua le llega hasta las rodillas. Joe se siente seguro de sí mismo y por eso se jabona también los sobacos con mucha naturalidad; lo hace delante de la cámara. Son imágenes rodadas para Shipwrecked, un programa que se emite en Channel4 sobre unos chicos musculosos e intrépidos y unas chicas muy guapas con cuerpos lascivos que habitan y se pasean semidesnudos por una isla bañada por aguas transparentes y cielos de una azul interminable.

John Lennon afirmó que la televisión era el mayor invento de la humanidad. Lennon tenía su Yoko y todo acabó ahí. Ya hace tiempo del Guardian entre el Centeno, ya hace tiempo de lo nuestro, y, aunque aún vengaría tu muerte, no puedo negarlo: I don´t believe in John; pero no es por lo de la tele, sé que tú no te la imaginabas así.

Ahora tres chicas se meten en el agua, se quitan la parte de arriba del bikini; son Sophia y Fiona, se exhiben al sol y a los ojos de todos los televidentes. Simulan ser lesbianas. Son gilipollas. Cierro los ojos y me hago una paja; el sexo moderno cada vez se aleja más de la imaginación y la fantasía, se ha convertido en algo inmediato, aburrido y multimedia.

Me preparo un café y vuelvo a la carga; me siento en el sofá, me lío un cigarro con un poco de maría y me relajo. Es sábado por la mañana y no tengo fuerzas para hacer nada más. El trabajo te absorbe tanto el cerebro y la autoestima que no queda el mínimo atisbo de trabajo intelectual posible en tus días libres. Las empresas en el sector privado te retribuyen más y más si tú les das más y más. Tanto das tanto te dan. Un aumento de sueldo significa una mayor explotación, una dedicación mayor de las horas de tu vida a la vida de la empresa. Los grandes ejecutivos que se han hecho a sí mismos, que han crecido, los que han empezado en lo más bajo y están llegando a lo más alto, trabajan de 8 am a 10 pm, de lunes a viernes y los fines de semana para emails y planificación del trabajo de la próxima semana. El resto del tiempo, algún día libre y vacaciones, dedicado íntegramente a la cocaína (un vicio cotidiano que en vacaciones recibe una dedicación exclusiva) y al turismo paradisíaco en alguna Isla del pacífico.

Ha llegado un nuevo concursante, un primer plano le delata: acude religiosamente al gimnasio todos los días, tienen unos abdominales marcados y está depilado, de las cejas a las uñas de los pies, a la altura de su pecho aparece un rótulo en azul oscuro: Ben 23 (no sé si es su edad o los centímetros de su polla, pero me decido por lo primero porque en aquí no suelen medir en centímetros). Ben acaba de llegar a la isla y ya ha tenido que ver a uno de los antiguos náufragos beberse su propia orina, lo ha hecho con toda la naturalidad del mundo. Y todos se han reído con él. Ha pasado la prueba.

Cambio de canal porque lo del orín me ha dado mucho asco. En la BBC1 ponen un avance informativo: un adolescente ha sido tiroteado ayer, posiblemente, por otros adolescentes. Hace unos meses un chico negro de catorce años fue acuchillado a escasos metros de mi casa. Las pistolas y las armas blancas se han puesto de moda entre los adolescentes. Si la educación se está deshumanizando, en pocos años la sociedad estará totalmente deshumanizada, cada vez será más fácil matar sin ningún sentimiento de culpa adicional. Todos pueden matar, hasta los niños lo hacen.

Vuelvo al Chanel4, al fin y al cabo, lo de beberse el ácido úrico no está tan mal. Todos se han reído de Ben apenas ha gesticulado, no le ha dado nada de asco. El programa ha avanzado hacia la noche, todos bailan y practican juegos eróticos. Este programa se emite en Chanel 4 los sábados por la mañana, cuando la mayoría de la audiencia es adolescente o estúpida, o las dos cosas a la vez.

Lianne es una rubia con muchas posibilidades: no sé si para ganar o para tirarse al tío más bueno que Stevie (es el más introvertido e interesante, guapo y, en el fondo, muy egocéntrico), pero su inteligencia la delata, es capaz de lo mejor y de lo peor: de depilarse las piernas sentada entre las rocas, cerca de la playa, y de confesarse ante la cámara en un primer plano de sinceridad y estupidez: quiero carne, son demasiados días aquí comiendo mierda y ahora quiero carne.

Sólo me gusta el programa cuando salen las chicas, los chicos son más aburridos y no se critican nada entre ellos ni vierten opiniones polémicas contra la audiencia ni contra algún grupo social.

Lucy Buchanan, una de las concursantes más inmaduras y polémicas, dijo que ella es británica, que la gente negra y de otras culturas que han llegado a Inglaterra lo están complicando todo y que estaría a favor de una vuelta a la esclavitud, pero sé que eso no va a suceder.

Los espectadores han protestado, hasta 590 protestas por estos comentarios. Nada más, ninguna protesta alguna otra cosa más, sólo quejas por estos comentarios.

A las dos ponen American Idol. También salen chicas cachondas.

San Francisco de Asís

2007-02-14T22:24:00.000Z

La transacción de la riqueza de muchas manos a otras menos está siendo tan brutal que los pobres diablos que se mueven por las calles de este mundo han perdido la perspectiva: un ipod o una playstation2 les arregla la carencia de necesidades y felicidad para unos meses; un pisito sobre plano con hipoteca de 25 años, toda la vida.

Millones de estúpidos se mueven cada mañana en transporte público. En silencio. Como corderos que se dirigen al matadero. El silencio es misteriosamente abrumador. Más tarde, vuelven cansados a casa, se hablan los unos a los otros y se miran con ojos dislocados, a algunos les nace una media sonrisa de satisfacción, pero carente de pena y de gloria.
Mientras tanto, unos cuantos hijos de la gran puta se frotan las manos; se han beneficiado del sudor de muchas frentes a cambio del mínimo exigible por todas esas mamadas diarias que les hacen sin ningún pudor ni remordimiento. Es el negocio moderno de cambio de nuestras carnes por un puñado de avances tecnológicos (a nuestra disposición en tiendas de barrio, pequeños bazares y grandes supermercados) que calman nuestras necesidades.

Estoy cansado, joder. Me voy a dormir, hoy no puedo ni seguir leyendo el Quijote.

La vaca que ríe

2007-02-06T09:41:00.000Z

Tan triste como el poema: me compré una peli porno, la elegí por su portada, no decía nada, puede ser una tarde paseando por ahí, sin nada que hacer; esto no significa que yo sea feliz a mi manera, una cosa son las tardes y otra mis sonrisas.

Recité la poesía a pies juntillas y me he traído la peli porno a casa (también Bananas, de Woody Allen, por la oferta del dos por uno). La foto de portada del DVD podría ser la visión de cualquier neonazi pajillero de nuevo cuño: un bodegón de carne y hueso de la nueva Europa comunitaria, los países del este que se unen al club del capital y el bienestar: un rubio joven mancebote, fornido a base de clembuterol en inyecciones caseras, abraza con fuerza y decisión a una joven semidesnuda, con rasgos tan frágiles que podría ser francesa y zapatos italianos a juego con sus ojos; la sodomiza por detrás (o eso simula), le hinca el miembro con un entusiasmo exacerbado, como el del polaco que consigue su primer empleo en Café Nero.

Recuerdo que presencié una de las últimas inseminaciones que se llevaron a cabo en Europa a una vaca lechera en acto de fornicación natural: directamente por el pene del toro, sin veterinarios ni pipetas de por medio. No recuerdo bien el año, fue a principios de los 90. Los dos animales sabían que alguien les observaba, pero no tenían conciencia de quién era realmente. Mediaba entre nosotros una barrera difusa: la psique animal.

Entre los dos actores porno de la portada y todos nosotros media una especie de psique audiovisual intuitiva, también difusa. En el mundo del porno no hay un fin reproductor y en las granjas el veterinario sustituye al pene del semental.

Al final de la tarde queda una extraña ecuación con diferentes términos imprecisos; la incógnita es el deseo sexual mancillado por la inmediatez y los veterinarios.

El culo de Batman

2007-02-01T14:50:00.000Z

Regla 35: cada cual llevará en una mochila todos los desperdicios no justificados que suele ir tirando al cubo de la basura, al suelo o entre las tetas de su vecina. Los fines de semana servirán para la peregrinación al vertedero municipal. Los banqueros y demás escoria que se hace servir y respetar por mayordomos, se comerán todo lo no biodegradable o, a lo sumo, se les permitirá que lo absorban por el culo.

Apagón contra el cambio climático, hoy a las 7.50 pm. Haré algo a oscuras. Me follaré a Batman (brilla en la oscuridad).

Maruja Piruja

2007-01-31T23:48:00.000Z

A mí, Maruja Torres, en sí, me mola. Es entrañable. Siempre me ha recordado a la hermana de la peluquera de un pueblo cualquiera de Toledo, a la amante garrula de mi tío el viudo, a la menopaúsica de somnífero y vibrador a pilas alcalinas, a la Sofía Loren de barra (del Bar Pepe, por ejemplo), a la tía abuela que se fue a vivir al París de los sesenta y vino con herpes hasta en los sobacos.
Hoy caminaba por el Soho y Daniela me comentaba lo del artículo de Maruja sobre el ego que supuraban los muchos blogs que la columnista del País había tenido oportunidad de visitar. Todo el mundo sabe que el ego sólo es propio de los que escriben en los blogs; los escritores y columnista, por ejemplo, no tienen ego. Creo que el ego no es necesario para escribir un libro. No, al contrario, escribir libros o artículos es un ejercicio de modestia y de admiración al prójimo, al que te vende el papel A4, al que te regaló la Olivetti con la letra e estropeada (siempre es la primera letra que te falla), al negro que escribe por ti y que te encula si se tercia, a tu editor, al librero de tu barrio, a Pablo Cohello que siempre venderá más que tú, al columnista de La Razón y a los poemas de tu prima la cachonda; con todos ellos te recreas, te masturbas y te corres, porque te gustan. Sin embargo, con tus columnas y tus novelas es otra cosa; las escribes, las lees por encima y te sale un vaya, no están mal, pero otro lo hubiese hecho mucho mejor. Tú, cuando escribes, no te pones el supositorio de ego, te cagas y ya, y otro libro que me salió y qué bueno que parece y a lo peor lo ponen con otros libros en una cesta on sales y se lo compra un bloger que pasaba por allí (por dos con cincuenta y no pago más que es de Maruja y yo escribo mejor que ella).
Querida Maruja, hoy paseaba por el Soho y vi a tus dobles: a tu versión cantonesa, a tu gemela Tailandesa, a doble bolchevique y a una actriz naturópata ex amante de Echenique. Todas ellas llevaban el espíritu crítico que toda Maruja lleva dentro, muy adentro y sin maldad.
Pero, a pesar de mi pataleta, Maruja en su columna tiene razón, y se merece un respeto al igual que el Papa un atentado. Pero eso es otro tema.

1985

2007-01-22T21:14:00.000Z

La felicidad es un pedacito de celofán pegado en el Bic azul, recuerdo de tercero de EGB.

Hipermodernos

2007-01-14T19:17:00.000Z

Catalejo psicópata: la negra pantera con el blanco luminoso junto al japonés estilizado con la rubia escuálida y el lituano a juego (que no se suelta de la mano de ella); se mueven ágiles por Regent Street. El glamour no pesa.

Tú: Treinta libras más y nos dejarían entrar. Que venga Dios y lo mea.
Yo: Si no podéis bailar como Jarvis Cocker, no me vale. Me voy a casa.
Tú: Y Dios en la de todos.
Yo: Muerto el perro acabó la rubia.

Pepe two hundred

2007-01-12T17:54:00.000Z

El Papa estancado en sus dogmas Vs la extraña melomanía de Wong Kar-way.

El ombligo del mundo

2007-01-08T22:22:00.000Z

Anastasio, el encorvado anciano de cartón piedra que te recibe en ese restaurante italiano de Regente Street que se anuncia con horribles letras azul neón, nunca sonríe. Espera y recibe paciente y estático en la entrada, a mano derecha, a cada uno de los clientes, sin hacerles una sola mueca, sin rechistar, a pesar de los miles de comportamientos y comentarios estúpidos de todos ellos, que hubiesen levantado ya sarpullidos y urticaria en su piel si de un humano se tratase. Suele estar vestido o, más bien, le visten al antojo de la ocasión: de rojo y blanco con barba postiza imitando a Santa Claus en navidad, de verde y tréboles afortunados por San patricio, de smoking y puro de metraquilato en mano los fines de semana, etc. Hoy estaba desnudo, la navidad se ha terminado, le habían despojado del disfraz que había llevado estas dos últimas semanas y no le había llegado el pantalón oscuro y el chaleco de metre que lleva a diario; estaría en la tintorería. Anastasio, metáfora de nosotros mismos en el mundo moderno permanecerá desnudo hasta que no le vuelvan a vestir. No se han dignado ni a ponerle unos calzoncillos. Cágate Anastasio, cágate en sus muertos.

Autoretrato London 07

2007-01-01T00:01:00.000Z

Pelillos a la mar

2006-12-31T18:27:00.000Z

Feliz año nuevo para todos, para el vagabundo de la esquina, para el novio de él, para el perro de ella, para el predicador de Oxford Street, para la camarera del Café Lido, para el artista madridista, para mi jefa afterhours, para tu madre, para las palomas que lo cagan todo, para el conductor de autobús, para mis primos (el vegetariano, el rockstar, el filólogo y el imitador de David Bisbal sobre todo), para la empleada del HSBC, para la trapecista del circo del sol, para el cantante jevimetal del último concierto, para mi peluquera, para mis amigos de la infancia que se han hecho mayores y culturistas, para vuestras novias, para ti y tu logic y tus singles y tus handjobs inverosímiles, para mi madre pesimista y para mi padre anarquista, para la gata que rescaté antes del examen de internacional, para los profesores alcohólicos de universidad, para mi abuelo que ve la tele con gafas de sol, para los vecinos de abajo, para mi casero, para los jubilados, para mis compañeras de trabajo, para ti que sigues pinchando, pata ti que te estás desintoxicando, para los que os fuisteis de la ciudad, para mi hermana pequeña, para el loco de Vigo, para Chuchi que me pasa todos las películas pirateadas imaginables, para el argentino más cañí, para los que habéis venido, para los que seguirán allí donde viví, para el chico catalán que vivió entre rodajes de pelis porno, para la chica que trabajó en el burger King, para ti que me enseñaste a tocar los dos o tres acordes de guitarra que sé, para Paris Hilton, para el imitador de Elvis, para mi profesora de inglés, para el novio de mi peluquera, para el novio futbolista de mi hermana, para todas las actrices porno de estos últimos años, para la manager de la tienda de mis zapatos favoritos, para los que están de vacaciones fuera, para Luis y para Luis, para Rosalía la ludópata, para los que trasnochan delante del ordenador, para Juan, para los tres ingenieros industriales que vivieron conmigo Epifanía, para ti que me dejaste tirado ayer en el café, para Josh Ritter, para el que se hace tantos sudokus como pajas, para los pilotos de Ryanair, para los integrantes de Semaphore, para ti cabrón, para los integristas pacifistas, para la mermelada menos amargada, para mi dentista, para la chica que me vendió las últimas gafas, para la chica que me paseó en moto aquel verano, para atrás, para adelante, para la cajera del tesco que usa peluca, para los vecinos que se desnudan cada noche delante de mi ventana, para mis lovely flatmates, para ti que estás en Italia, para Victor por qué Claudio, para el recolector de sandías, para la chica de las bragas rojas, para ti que estás en Inida en la boda de tu hermana, para ti que no me entiendes, para ti que estás en China, para ti que estás en la Luna, para ti que te vas a ir a Francia, para ti que sigues componiendo, para ti que me pasas, para ti que llevas casi un año sin, para ti que has vuelto con ella, para ti que vives en Madrid, para ti que te conozco desde hace nada, para la chica de la foto de hace dos años en Regent Street con el cielo iluninado de azul que ahora vive cerca de la playa valenciana, para ti que te matan tus alumnos, para ti que escribes poesía, para ti que ya no estás aquí y ahora andas entre planos y andamios y no te enfades, para tu hermano mayor, para el personaje del último libro, para el teletubbie Muñoz, para los exhibicionistas, para el último gran héroe... happy new year para todos (sin excepción).

Otro perrito piloto

2006-12-30T16:52:00.000Z

Otro ejecutado más, otra tostada más, otra paja más, otro anuncio publicitario más, otra canción más, otra ducha más, otra lata de atún más, otra llamada telefónica más, otra bomba más, otra dioptría más, otro cigarro más, otra película más, otra lavadora más, otra tarjeta de crédito más, otra foto más, otro día de lluvia más... Y no hay comunicación y parece que todo sigue igual, pero un día menos para todos (sin excepción).

A petición 30, Dic. de 2006.

Me he comprado una pizza por 0'99, me basta hasta la cena.

Sadam on sale

2006-12-29T22:32:00.000Z

Hoy o mañana o dios dirá, pero vas a volar. Vas a volar lento, a centímetros del suelo y girarás sobre ti mismo eyaculando en aspersión semillas de mandrágora nuclear y crecerán en derredor, al fin, armas de destrucción masiva: misiles fálicos de ida y vuelta: de Irak al culo de algún siniestro presidente americano. La sangre no se detiene. Sadam, te van a matar. Y a continuación: tu cara condenada a la máquina mundial de impresión sobre rojo textil. Azores-USA-CandemTown. Querido Sadam, serás mártir de cara armada y perfil siniestro. Te queremos ver en las camisetas de mercadillo, seis libras en el market de Camden Town, junto al Che cibernético, a Alex y sus drugos de la naranja mecánica, a la moto Vespa tricolor. Sabía yo de este final. Han sido muchos meses en las portadas de periódicos y en las páginas interiores. Cada día. Siempre te sacaban con esa cara de loco envenenado; esos ojos díscolos y ese gesto endemoniado cual si fueras el Saturno devorando a su hijo, devorando a tus chiíes. Nos han preparado para odiarte y no era necesario, ya te odiábamos tal cual. Ahora te lloramos con piedad y te añoraremos con la modestia de Jonathan Swift. No te preocupes Sadam, una vez muerto, te van a amar hasta la saciedad. Palabra del tribunal de casación y bendición.

Miss Nevada te quiero congelada

2006-12-27T21:54:00.000Z

Ohhhhhhhh, Miss Nevada, te queremos como eres, como vienes, como te mantienes. Te queremos nombrar en nuestros blogs como ejemplo de buen humor, de acción y de erección. Miss Nevada, qué enrollada, te queremos congelada. Te queremos arrodillada, con perro y mermelada. Conservaremos su cuerpo para la posteridad. Pasará el tiempo y haremos más.
"Miss Nevada, qué pasada, te queremos congelada" es lo más interesante que me ha tocado vivir hoy. Bueno, también han atracado una tienda de Telecomunicaciones en Oxford Street a las cinco y media de la tarde; no sé quién ha sido, pero minutos después han detenido a un tío de color y le han metido en un furgón policial. Me he quedado unos segundo mirándole, estaba sentado esperando que le llevasen a algún lugar seguro. Esperando, como quien espera en la consulta del dentista, tranquilo, pero la procesión va por dentro -imagino-, me ha mirado como deseándome suerte o algún mal incurable. No sé, en esas situaciones nunca se sabe qué pensar.

Me gusta ser mujer.

de bajo cero a 2007

2006-12-24T00:15:00.000Z

Aniversario: sigo igual, que no me lo creo que ni yo. Un año más con los juguetes, podríamos ser los Reyes, o los padres. Otro hermano enano se coloca, no quiero saber qué es... Señor Chinarro sigue siendo el artista que mejor me hace sentir. Nada nuevo en altamar. El año pasado, por estas fechas, estaba empezando a incubar una terrible gripe poco trivial, pudo ser aviar, que casi me provocó una muerte muy elegante: mi cuerpo raquítico, la cara afilada y terribles grietas en los labios. Pero ahora estoy mejor. Peor ahora, que estoy mejor. Qué más me da. Me das, me da.
Un año más. Que se acabó. Creo que fue el del intento de Jodorowsky. Uno que entra: el de Houellebecq, que se confiesa infeliz como una lombriz.
Una promesa sencilla: empezaré el año con Chivas Regal reserva 12 años y banda sonora original: Rubén López cantando autor de nostalgias envasadas al vacío. Tres años ya en esta ciudad.
Y cómo no, despedida y cierre habitual, con remordimientos pero con cierta satisfacción. Como la canción de transistor: pero me queda dignidad, no compro ratas a millar, me queda dignidad.
LOVE FOR ALL OF YOU.

Las partículas presenciales

2006-12-23T23:19:00.000Z

Hola Enrique, no te puedo localizar. Puede que leas esto. Es para que no te molestes más en buscar el libro que te pedí, ya lo tengo, y en la mejor edición de todas las posibles: envuelto en mucho cariño. Me ha llegado hoy. Me levante a las cuatro de la tarde y ahí estaba, esperándome escaleras abajo, para alegrarme el día.
Espero que lo estés pasando bien en Madrid.
Un abrazo.

Cirugía animal

2006-12-14T22:51:00.000Z

En una mesa camilla en África le practican la circuncisión a un menor, es costosa y arriesgada, no por la maniobra en sí, sino por realizarse en ese continente. Médicos especializados han descubierto que ese corte reduce a la mitad el riesgo de contraer el VIH. La señora Maruja escucha la noticia con asombro: un 50% no está mal, pero costará Dios y ayuda que no veas. Mientras concateno bostezos meneo el mando a distancia: en la tele operan a un loro a vida o muerte. Los ecologistas coinciden en que el delfín de aleta blanca ya no está en peligro de extinción, ha desaparecido definitivamente. Es el primer cetáceo que desaparece. Las especies animales no toman ejemplo de príncipes y princesas, que aunque mueren permanecen. En el informativo de las tres y media un señor de Scotland Yard afirma tras un elegante atril que la muerte de la princesa Diana vino fue fruto del hostión debajo de un puente y de nada más. Alfayet, rotundo, se opone: fue fruto de una conspiración. Solamente por este idealismo y esta lucha antisistema demostrada por el gran magnate, todos deberíamos visitar sus carnicerías en Harrods. A treinta libras el kilo de carne circuncidada.

Los poetas, los matemáticos menos dañinos de este mundo, también están en peligro de extinción. "La publicidad es la poesía de nuestro tiempo". Un gran vaso de leche en cada tableta…

Póntelo, pónselo.

Etc.

GarlicHead

2006-12-13T19:58:00.000Z

Seguramente Jonny Greenwood, que vive entre manuales y pedaleras, se está volviendo loco en su casa dedicándose a remezclar sonidos con egocentrismos para dar forma al próximo disco de Radiohead. Yo no soy tan genial: pongo dos rebanadas de pan de antier en la sartén, en la que ya se ha calentado un poco el aceite de oliva, y vuelta y vuelta; después las pongo a la espera en un plato. Mientras me lío uno, los tres o cuatro ajos que he echado en la sartén se doran un poco y, entre calada y calada, añado unos tacos de jamón serrano; tras un minuto lo retiro del fuego. Añado una cucharada de pimentón dulce (de vendedor ambulante) a la sartén alejada del fuego y todo ello: el pan, los ajos, el jamón y el pimentón, lo pongo en una cazuela con agua que ha estado al fuego todo este tiempo y ya hierve. Tras unos minutos, cojo un huevo y lo parto con ira encima de la sopa que hierve con mala hostia. Lo retiro del fuego y ya está.

Open 24 seven

2006-12-11T01:35:00.000Z

Nos imagino desnudos frente al mordisqueo canino de esas grandes multinacionales textiles o de software informático o de bebidas isotónicas o de medicamentos pérfidos o etc; miramos asustados y nos meamos en los pantalones cada vez que un pedazo de carne nos cae cerca. Nos encontramos en medio del fuego cruzado, sin tener nada que ver con ninguno de los dos bandos. Simplemente esquivamos las balas, colaboramos en la recogida de cadáveres, incluso cargamos las pistolas que otros disparan. La artillería es automática y se extiende de forma piramidal. ¿Y ese placer que les produce ver sangre, ese orgasmo del degüello, de la producción en masa? [...] Se sitúa a cada uno de los francotiradores en fila india, a la mínima se mueven y les entra un tiro por nuca. Sin remedio han de seguir firmes y disparando sin parar. Y el último de todos no es nadie, su posición está vacía y cubierta por el miedo, porque la existencia de Dios está más aniquilada hoy que nunca. Vuelvo a casa derrotado, en el N 159, con más gente que me ignora, que se ignora.
Reflexiones de autobús, de C. Indico.

Y como se acerca la navidad... hoy tuvimos cena de confraternización en mi empresa; chicas bailando y moviendo sus apetitosas carnes como sacadas de un videoclip cutre, desfiles al baño de dos en dos, todos y todas con sus putas cámaras digitales retratándose entre sí como si no se fuesen a volver a ver jamás, todos y todas con sus malditas sonrisas embusteras. Todo era tan predecible. Me ha dado tanto asco que llegué a vomitar hasta tres veces en media hora. Después seguí comiendo, bebiendo vino y vomitando hasta que casi se me salieron los ojos de la cara.

Sodomía Moby Dick

2006-12-08T19:54:00.000Z

Es aún peor de lo que imaginaba: físicamente, psicológicamente. Físicamente es un no parar: subir escaleras, entrar en el almacén, recoger, doblar... Tengo ampollas en los pies porque aún no me han dado los zapatos del uniforme y voy a trabajar con botas, para que se impregne en mí la cuestión militar. Psicológicamente todo se desarrolla en el vientre de la ballena capitalista, allí donde la cadena de "exposición publicitaria-creación de necesidades-fagocitación de las imágenes de satisfacción y marca-germinación de la compra" se produce. Están allí, son ellas y quieren la moda para sí y la belleza y el triunfo que la moda ofrece. Quieren ser Kate Moss, Milla Jovovich y todas las otras. Pero sólo tienen 100 libras en el bolsillo y sufren y purgan su pena consumista como verdaderos animales. Las hay de todo tipo: niñas, jóvenes, viejas, cuarta y quinta edad, altas, negras, feas, morenas, picadas de viruela, cojas... Hay algunas que vienen todos los días de dios, cuando salen de trabajar o de comer o del colegio, y hacen su cola religiosamente en el probador y revuelven y se buscan entre la ropa y se cabrean si no tienes su talla, su color, su hechura. Te patearían, te escupirían, puede que incluso te horadasen con su picahielos favorito. Mi triste opinión sobre el género humano cae a velocidad de vértigo. No el cáncer ni el sida ni la gripe de los pollos, no: el mal de nuestro tiempo es el consumismo porque carcome el alma y la inteligencia, vacía a las mujeres y las vuelve como estatuas de yeso ahuecado. Son insaciables. Y luego esa música todo el día, R&B basuriento, música de videoclip. Todos los días de dios el mismo CD: a las horas punta, cuando las mesas están que llegan hasta el techo, esa música golpea y va diciendo:
"COM-PRA-COM-PRA-COM-PRA-COMPRA hasta que no puedas más". [...]

Testimonio 5.3: Fragmento del Archivo oficial Emulando Star Trek 2.1 (tras la quinta jornada).

NODO.-El experimento Emulando Star Trek 2.1 se ha realizado gracias al espónsor de los patrocinadores habituales que desarrollan su negocio en Oxford Street. Ha consistido, ni más ni menos, que en la teletransportación en bruto de una de las grandes poetisas decimonónicas hasta nuestro tiempo; su cuerpo y alma fueron secuestrados desde el presente (en maniobra de ida y vuelta) aprovechando un descuido de Charles Bennett. La regresión de la expedición llegó hasta un 18 de mayo de hace más de un siglo y el pasado lunes, a las 13 horas, tuvo lugar la reconversión atómica del cuerpo capturado, sin ninguna modificación genética ni de sus capacidades perceptivas básicas. La liberación del cuerpo se produjo en el corazón de Londres, lugar que ha sido rebautizado por la (ahora más que nunca) famosa aeda: el vientre de la ballena capitalista.

Mano.pla

2006-12-07T23:11:00.000Z

Sen excede dal morte por un teclado en anclavoz.
Visia d 12-12-06

Se pegad os dedos das teclas del teclado dnde clava sus clavos (prctica xtensión). Bien profundos. Des metamorfosis sincera sin educación re-adquirida por cauces extra-tradicionales. De un senior a segnal, en retro-alimentación continua: xcremento-aliento: alimento: proyección circular continua de educación prsonal sin influencias xternas xterminadoras.
Se cuenta l unió única dl hombre al ciemputador y no dejó de'nlazarse en continua ráfaga d' gnoscimientos hasta formase una masa de cimientos que creció y se reprodujo por s' misma. El cielo.

Retrato del Pijoaparte

2006-12-06T18:32:00.000Z

Te amaré
hasta que se te pudran los dientes
te amaré
y con ellos podridos también.
C. Indico

El chico es guapo, pero duerme encerrado, entre rejas. Ninguna te puede ver, y no por que estén muertas, porque tú estás lejos. El chico es guapo ¡y de qué le sirve! Tras los barrotes de una triste cárcel, se rinde con la mirada perdida, bordean la calle sus recuerdos. Se queda pensando: el ligero paso del entusiasmo por la mayoría de la cosas hacia la obsesión por alguna de ellas es lo que define el paso de la juventud a la madurez, el desencanto por todas ellas, la vejez absoluta; esto último no es cuestión de años, más bien lo es de desengaños.

Prescripción médica:
Defiendo Últimas tardes con Teresa como libro terapéutico que ayuda a recuperar el interés por la lectura y la salud mental.

Tom Waits me la pone dura

2006-12-05T20:32:00.000Z

Primer día después de vacaciones. Día de mierda al contraataque, me dejé llevar. Y casi exploto. La gente en la calle es hostil, y qué se me ocurre: ametralladora infinita, picadora de carne al por mayor, fumigando pesticidas en dosis para paquidermos; espero que me puedan entender. No me justifiquen, no se confundan.
El mensaje de hoy, patrocinado por el diablo, sin duda, y sin moraleja que valga, sin explicación lógica: basta que hagas un favor para que te den mil patadas en el culo.
Sólo espero que Luis pueda conseguir la discografía completa de Tom Waits, la necesito, hoy he visto su foto: una mirada profunda, con sarcástica embriaguez y algo de asco (que no está nunca mal), y su mano que acariciaba un viejo piano desafinado. Después de esta estampa, apretar los puños y abrirme camino me ha llevado sólo unos instantes.

Nota

2006-12-05T15:59:00.000Z

Nota del autor:

Todo este tiempo sin actualizar: he estado de: de vacaciones laborales: en diferentes lugares y ciudades, de vacaciones sentimentales (o más bien sencilla-mentales) y de vacaciones de Internet (un gran enemigo de la literatura).

Las entradas, además de estar falseadas y convenientemente modificadas, aparecen con la fecha en la que debieron aparecer, porque en mi libreta si que constaban.

Bajen y vean.

Resurerección

2006-12-04T15:25:00.000Z

Día D.
Día de aspiradora y lavadora. De dobleces y desdóbleles, de los que estaban callados y con las páginas agazapadas. Me van a poner en vilo.
He empezado por el Juguete Rabioso de Roberto Arlt que me ha regalado el argentino de oro (incienso y mirra y más y la santísimatrinidad). Un rey mago de Buenos Aires al que ya le pertenece más Madrid que a la presidenta retocada photoshop hasta parecer un Monchito femenino sin el JoseLuis pero con el Moreno. Si quieren comer bien pregúntenle por un restaurante Leonés.
Ayer a última hora.
El mal camino apagado y pagado por tres por una pata, ha resultado salir rana: no me han crecido las hierbas en agua, han menguado (¡y vaya que si lo han hecho!) hasta desaparecer.
Desayuno.
Sin diamantes, con pan de prestado y mermelada robada.
Doce.
doble LP: Jackie Brown y Los pájaros
Cuatro y media.
Vino el casero a por la pasta. Dino, el casero, comía pasta. Le di de más y saldé deuda. Mañana haré lo propio con Carlitos y un libro de Bukowski, Mujeres, de intereses.
Sex pi.em.
Tesco Sun y mail.
Me he comprado 250 gramos, un frasco de especias y bote de salsa, voy a cocinar. Antes, me van a cocinar. Vamos a hacerlo más interesante: chumino.
Me manda un amigo un mail de extrema urgencia: tiene el chumino de la Jilton, al final el chumino era de la Brizny Spirs.
Pero a mi casi no me interesan estas cosas, me hacen perder el tacto, el trato y el olfato.
Atento: si quieres saberlo: espera: es-pera. ¿Comprendes?
Doce de la noche.
Al final, todo gira en torno a un mismo mecanismo. Quizás lo cojo de Alt, es claro, pero lo podía ser más: si quitar el dinero a los ricos para dárselo a los pobres puede estar bien, aniquilar a todos los ricos y quemar su dinero estaría mejor: nos pondría a todos en el mismo lugar: o muertos o sinceros.

Aeropuerco

2006-11-25T18:08:00.000Z

En relación a la duda que surge al plantear si la matanza tradicional del cerdo cabe en un mundo moderno, me pregunta mi padre si todavía hay quien se dedica a despellejar ratas para las hamburgueserías de moda, porque -continúa diciéndome con ironía- lo que sí es cierto es que se siguen exportando a Inglaterra los malos galgos de caza para hacer las veces de animales de compañía dicen, y puede que sí, o para hacer bigmacs, que es seguro -afirma él.
Para mí eso no es lo más desagradable. Meterte el miedo en el cuerpo y secuestrar tus libertades sin más explicación que la que se supone que tú te has de dar: es lo correcto y necesario para preservar nuestras propias vidas.

Lo que diga mi padre o lo que diga yo no es valido y es posible. A partes iguales. Al final queda la humillación: andar descalzo en aeropuertos para que tus zapatos pasen control de seguridad o comer el menú sin cubiertos. Qué más da.

Espías en Piccadilly

2006-11-23T18:37:00.000Z

Qué macabro productor podría hacer coincidir el estreno del nuevo 007 con la ingesta de polonio 210, disuelto en sopa o añadido al sushi, por un exigente del kagebé. O qué xenófobo humorista del tres al cuarto podría decir que la concentración de esta sustancia en Londres no es más que el resumen de la inmensa inmigración desde el país del este.
Mientras tanto se recomienda no acercarse a ningún ruso alto y fornido, con pinta de espía o escritor de Best Sellers, ni viajar en British Airways, ni comer en ningún restaurante japonés, ni tener amigos italianos, ni reírse de Putin, ni irse de putas, y otras tantas cosas más.

Nota: se ha actualizado la entrada suprimiendo talio 206 y en su lugar se ha añadido polonio 210, una sustancia que mueve vehículos lunares, y asesina ex espías exiliados en Londres. Tres protones y un neutrón hacen a ambas sustancias diferentes.
De todas formas: Sólo disponibles en los laboratorios más avanzados [diario el país, 3 de diciembre de 2006].

La máquina de picar carne

2006-11-20T21:54:00.000Z

Le conectaron a la máquina cinco años antes de que se diese cuenta de ello; unos segundos antes de morir.
Sus brazos permanecieron atados en todo momento a esa cama metálica. Poco a poco, con el paso de los días, se le fueron acabando las fuerzas. Dejó de gritar, de blasfemar y de escupir.
Le inyectaban ese líquido amarillo cada dos horas, con la ayuda de tres agujas finísimas, cercanas a la invisibilidad, imposibles de apreciar por el ojo humano.
Después de las tres primeras de adaptación, en las que le llegaron a inyectar hasta setecientos tipos de sedantes para calmar su dolor y su ansiedad, comenzó a aceptar todo lo que en el futuro le sucediese.

Lo más increible del mundo, por C. Indico.

Hoy es el aniversario de algo que pasó en mi vida hace unos siete u ocho años, no lo puedo saber con certeza porque no quiero pensar en ello detenidamente, por si me da por volver a volver o a volver a volver.
Pero, es que realmente sucedió.

Romanía

2006-11-07T17:23:00.000Z

Quien mama de loba funda ciudad.
C. Indico, de su refranero personal, gracias.

Roma es un montón de piedras fantásticamente colocadas (las que permanecen) y mármoles amaestrados que parecen haberse perdido por toda la ciudad. Roma son basílicas cristianas, muros paganos entre plazas made in Bernini, mil calles diagonales y, entre tanto, misa de diez a diez. Me voy, me meo. Nueve helados en una tarde.
Pero también, las miles de mujeres de negro, arrodilladas a la puerta de cada iglesia, mirando al suelo, limando suelos, puestas allí por caridad. Son rumanas estampas: con niño amamantando, con niño durmiendo, con niño cargando y, siempre, con niño pidiendo. Roma son los niños gitanos tocando el acordeón un domingo por la mañana por caridad.
Y nadie hace nada.
Ni esos machotes carabinieris untados en Armani hasta las cejas que se fuman un cigarrillo mientras llaman a su ragazza y cuidad de que no atenten en la embajada. Porque en Roma se pueden ser y hacer más de una y de dos cosas a la vez.
O no hacer nada. Limosna 100%.
Hasta Roma puede ser una japonesa cuarentona que mira hacia el Castillo de Sant Angelo y que se pregunta (y me pregunta) porqué venden tantos trípodes al lado del río. Yo no contesto, me fumo un cigarro y disparo. Cien fotos por jornada.
Y cerca el Vaticano y esos secretarios personales, estilosos, elegantes de negro, con esos maletines de piel, ¿qué llevaran? Importantes documentos o poderosas herramientas de flagelo sexual.
Son casi las dos y me voy a comer con Belén. Porque, ante todo, Roma es Belén. Y su independencia moral: de esto ni se toca, de esto me pones cuarto y mitad.

Happy Diwali

2006-10-21T22:01:00.000+01:00

Diwali, the day when lord Ram returned from his 14 years stay in the wild without the luxuries of being a king’s son [...]. The day is celebrated with fire work and eating different kinds of Indian sweets and dry fruits [...]. Goddess Lakshmi is also worshiped on this day. She is the goddess of wealth [...]. This is a Hindu Indian festival.
K. Vikram Turakhia, London 2006

No recuerdo quién me decía tiempo atrás que esto de las religiones es como lo de los supermercados, terminas yendo al que te pilla más cerca y sólo una oferta excepcional puede hacerte desplazar al del barrio de al lado.
Hace tiempo que no me paso ni tan siquiera por algún ultramarino. Vikram, hombre de proyectos lunes y martes (el resto de la semana risas y buen humor), está intentando introducirme en el Indi, pero no en el de las tres rayitas adidas, sellos independientes, J. y poco más. No, más bien un nuevo mundo por descubrir lleno de dioses, de paz y de libertad.
Tú que te lo crees, tú que me lo crees: esta noche fish fingers, a 10 p cada uno, en mi super más cercano. Con ensalada.

Panero por una pata

2006-10-11T00:38:00.000+01:00

ASÍ SE ROBÓ CARNABY STREET
Digámoslo alto y claro: ¿quién se está lucrando con la locura de Leopoldo María Panero? ¿Quién está detrás, quién gestiona sus derechos de autor? ¿Quién le echa azúcar al café tras el que ha de ir a firmar a la feria del libro? ¿Quién le hurta las monedas de su creatividad tutelada o se la paga con un puñado de cigarrillos?
Leopoldo María Panero es un hombre solo rodeado por buitres que hacen befa del cadáver de su mandíbula. Leopoldo María Panero es un hombre sin tarjeta de crédito. Leopoldo María Panero vive a ratos en un manicomio en el que la comida es aceitosa y está preparada por una empresa nacional de catering. Primero, Felicidad; luego, el poeta italiano; y ahora, ¿ahora quién? El Estado enajena los derechos de los locos para repartirlos entre sus familiares y amigos, ¿pueden los locos enajenar al Estado? ¿Sacarlo de quicio al menos?
Reímos, pero mientras la risa se coagula en nuestros labios, Leopoldo María Panero sigue sin tener aún pagado su próximo entierro.
D. Ferdydurke, Madrid 2006.

En mi última visita a Madrid hablamos (advertimos, diría mejor) de la existencia de varios poetas (por citar algún gremio de entre otros muchos) que se merecen lágrimas y admiración. Pero ni lo uno ni lo otro. Más bien están siendo tratados como zombis robados de su tumba e invitados a almorzar o como marionetas de feria, y no se merecen más extracciones de sangre ni más capas de barniz.

No os caséis

2006-10-10T22:27:00.000+01:00

Un aplauso para el piloto por su buen aterrizaje (pero por qué: ya estamos en mi pueblo, un respiro, me asfixio), una monja coja, un seleccionador en duda, la más tetuda, intelectuales takeaway en la tele, concejales pringados, nocillas caducadas, otro piso piloto, otra hipoteca pilota, otro perrito piloto, alcaldes engominados, terrenos recalificados (ni en Monfragüe buitres negros), que nos la suda (qué nos la suda), mis primos pasados y mi videocámara que recopila recuerdos familiares y Marlon Brando me acuerdo de ti y de tu Último tango en París: la familia, la familia…
En mi última estancia en España estuve en una boda, la primera vez en toda mi vida (a fuerza de esquivar). Lo pasé muy bien. Muy bien, muy bien, pero que muy bien: mi abuelo, que si no apunta… acierta.

Come back home

2006-10-02T00:01:00.000+01:00

100% algodón

2006-10-01T14:17:00.000+01:00

No te dejes coger que no eres argentina qué. No te dejes coger, malo será que lo hayan hecho ya. Guns no sound well. Mira los gangsters del amor circulando por el cielo. Y las palomas en el suelo.
No las detiene nadie.

Son misterios.

Son tiras de tela blanca sobre tus senos. O serán tus hermanas a las que va a recolectar. Yo creo en la estación de las flores de invierno y en el tabaco Drum (que fumo o que fuman). Esos, la chica chinanegra y su viejo vendedor de periódicospanfletos, no me valen. Solo son remedio cuarto y mitad. Allí están en la esquina espacial. Como vuelva el tercer día seguido ajustada y tan negra que corta voluntad, me la voy a machacar en el Portugués. Sácala en frente, frente a la esquina nike-ciudad, sácala, te van a oír. Yo creo en mis ojos gran angular que se cruzan por tus calles. El carro recolector y los que le siguen o se apartan no lo entienden. La felicidad es la máquina de amar y asesinar a partes iguales, es London que ya no está perdido anymore. Yo quiero creer. Esas mentiras impulsan. Alguna razón para creer, algún Billy para que me mienta, alguna señora ceñida en su traje de lunares verdes. Tan cerda que yo quiero vivir. Yo no te quiero mentir. Y no dejes que las circunstancias no te dejen llegar lejos. Está lloviendo y es domingo. De qué me quejo si soy vecino de Chaplin. Bowie se retuerce en su Moonage Daydream. Yo me tomo un café y busco tabaco para hacerme el primero del día. Me pongo mi chaqueta nueva para andar por casa. Y sigue So come on, come on, we've really got a good thing going. Well come on, well come on, if you think we're gonna make it. You better hang on to yourself.

M&S te da más

2006-09-29T14:48:00.000+01:00

Alguien: alienígena alineado que vive dentro del género humano. No enseña el que mejor sabe enseñar, enseña el que más sabe. No juzga el que mejor sabe aplicar la ley, juzga el que más y mejor la conoce.
El taxista gira a la derecha y pisa línea continua. Ha girado sin mirar, sin retrovisor y a la primera de cambio. Las prisas lo exigían. Las prisas disfrazadas de señor con frack y del vestido de cola de la señora. Es viernes y hay prisa. Es viernes y rasss: un ciclista atropellado. Su cuerpo masticado por el morro del taxi negro. El señor que va sentado a mi lado se ríe. Le ha gustado el atropello. Ahora a carcajadas. La chica del anuncio de M&S que luce lencería fina no se reprime, también se ríe. No se lo reprocho, es sexy y es así. A lo largo de la historia no se ha puesto en duda que a la humanidad se la ha de defender por encima de todo. Los Derechos Humanos son de los humanos: del alguien que es atropellado y del alguien que se ríe de él. Y la chica y su M&S lo quieren así.

Rotación y translation.

2006-09-28T00:47:00.000+01:00

Pregunta. Pregunta. Si te atreves, solamente si te atreves, pregunta a los pobres vagabundos que esperan en cuclillas al vehículo de la ONG que reparte sándwiches y café en la parada que sigue a Trafalgar Square. Ponte cara a cara y pregunta que si ven a Nelson de reojo. O mejor: que si Lost es una serie de fenómenos paranormales, un crucigrama sin sentido y sin final o, simplemente, una historia de amor. ¡Pregunta, cojones! que te van a mirar con desgana y no te van a entender. Y no porque no te quieran responder.
Y lo entiendo.
Rita, lovely Rita, que lleva una sirena tatuada en el brazo izquierdo y unas grandes pesas que sujeta un diminuto forzudo bigotudo de circo en el derecho, hace arte. Pregúntale a ella. Que no te contestará. Nada.
Rita sostiene con las yemas de los dedos una pelota roja y la eleva en espiral alrededor de una farola. Si pasas rápido, pegándole patadas a las prisas, no te vas a dar cuenta: mira esta loca y qué hace y yo me voy que no pillo el bus y hoy ponen el último capítulo de Lost y mira esta loca que hace con una pelota roja. Y ya. Pero si caminas sin presura, curioso y desanimado, vas a aflojar el paso para ver a Rita y cómo sus dedos bailan para hacer girar y girar a una pelota roja que se eleva sin tocar ni un puto instante a la farola. Y this is fucking art, que grita ella y esto es amor que pienso yo. Y no la puta historia de Lost.

Septiembre dos a eme

2006-09-18T21:36:00.000+01:00

Mi pantera rosa

2006-09-11T22:14:00.000+01:00

Esta noche Piccadilly Circus estaba iluminado por todas esos carteles publicitarios tan embusteros y por una señora disfrazada de pantera rosa pero con la cara descubierta de la que nacía una sonrisa de felicidad o de diversión provocada probablemente por lo que imaginaba que le pudieran estar contando por su enorme teléfono móvil que sostenía en su mano derecha a la vez que con la izquierda dirigía una coreografía tan improvisada como genial y que me ha parecido lo mejor que me ha pasado hoy y no le echo la culpa a nadie.

El pene ario

2006-09-08T12:38:00.000+01:00

La foto-bodegón muestra una habitación cualquiera de una casa moderna vestida de Ikea que cobija a la familia tradicional (padre, madre, hijo mayor y niña pequeña) y a su lado creemos ver a un perro empalmado, excitado ante tanta felicidad y perfección.
Esta foto que aparece en el nuevo catálogo de Ikea (175 millones distribuidos por todo el mundo), desató la polémica en Canadá, después de la distribución del catálogo, donde un tal McDowell, responsable de comunicación, o de qué se yo, tuvo que desmentir que la pata del perro, que carece de forma de pata de perro, se tratase en realidad de una polla humana y que era una locura que la fotografía se hubiese retocado con Photoshop para insertar una forma fálica en el perro. Lo que no sabe el señor McDowell es que lo único que no se retocó con Photoshop fue precisamente lo que él ve como la pata del perro: la polla de un hombre con ojos azules, rubio, guapo y fornido que miraba amenazante a la familia feliz y que personifica al amante del ama de casa, al novio de la adolescencia del marido, al primer novio de la pequeña niña, y al modelo a seguir por el niño que posa bocabajo. Esa polla se dejó tal cual, haciendo las veces de pata.
El catálogo original fue presentado una noche de primavera al mezquino dueño de la compañía sueca, Ingvar Kamprad, "un hombre hecho así mismo", que en sus años mozos, en plena Guerra Mundial, se vio seducido por la ideología nazi y el alcohol (peligrosa mezcla), y que taló la mitad de suecia para hacer muebles de baja calidad, pero muy baratos y que por eso se vendieron bien; tan bien que le hicieron enriquecerse, por lo que no dudó en emigrar a Suiza para evitar la presión fiscal sueca. El viejo verde sueco, después de ver el catálogo, dijo: que lo retoquen con Photoshop, que quiten al hombre ario macizo, pero que dejen su polla a modo de pata del perro. Al día siguiente llamó al Director General de Publicidad e Imagen y le ordenó que a la salida de los Ikeas se vendiesen sabrosos perritos calientes tirados de precio para que todos los clientes se comieran uno.

He terminado con Hitchcock

2006-09-07T23:25:00.000+01:00

Siempre he preferido el reflejo de la vida a la vida misma. Si he elegido los libros y el cine desde la edad de once o doce años, está claro que es porque prefiero ver la vida a través de los libros y del cine.

François Truffaut.

Recomiendo que cortéis por lo sano, que veáis todas las películas de Alfred Hitchcock sin interrupción, que no crucéis otras en medio. Yo lo he hecho por las noches, antes de irme a dormir, he visto casi toda la filmografía; descansas tranquilo. Terminas de amar al cine por completo. Sobredosis de amor. Si al día siguiente, en el trayecto que separa tu casa del trabajo, y que haces en autobús, puedes leer El cine según Hitchcock de François Truffaut, sabrás qué es saber de cine. Esa media hora en autobús, leyendo el diálogo entre Hitchcock y Truffaut, será como el cigarrillo de después. Ahora estaréis pensando en lo complicado que puede ser reunir todas esas películas y encontrar el libro. En mi caso fue fácil. Basta con tener amigos como Luis: me prestó las películas y el libro.

Tescorama

2006-09-02T19:45:00.000+01:00

A modo de canción:

Tescorama, no te vayas a otro lado, no te vayas por las ramas.
Todo me cuadra aquí.
Las cámaras de seguridad, el guardia jamaicano y el señor del peluquín.
El The Sun a la entrada, con toda esa información rodeando las dos tetas de portada.
Las lechugas inventadas, la banana tropical, la murciana robada. Y su marca blanca, sus latas abolladas, a ras del suelo, para que te agaches en ademán suplicante al dios mercado.
Los quesos daneses, y todas esas ofertas en actimel y biocrionizados lácteos.
Es más grande de lo que puedas pensar y mear.
Los pollos asados guardan cola frente a amas de casa alcohólicas de su corral.
La madre cogni se te adelanta en caja, su carro es demencial todo tipo de aditivos, grasas, patatas congeladas y veneno para el padre. Se agacha y se le ve, justo encima de la raja del culo, esa bandera inglesa del orgullo y el expolio. Termina. Eructo y mastercard.
Cantad conmigo: Todas las cajeras negras menos una que debe ser oriental, otro desafío racial.

En ultra-congelados los pezones de la rubia se ponen duros, su dueña se retoca las pestañas, mira con delicadeza el salmón, ella es francesa y ha venido hasta este Tesco en el Euroestar. Porque este Tesco es especial. Al final del pasillo un loco esquizofrénico mueve la mandíbula como mascando ruiseñores, y se frota las manos, cada vez más rápido, la fricción es tan rápida, tan terrible, que hasta parece que le va a echar arder. Amigo mío: esa energía: te envidio. Pago las cervezas y a casa. Me voy a emborrachar. [Aprovecho para reivindicar el alcohol como droga dañina y maravillosa de la que se debe huir en colectivo y abusar en soledad].

CámeraPlà

2006-08-29T16:03:00.000+01:00

México 1973, una colmena de imaginería nauseabunda, sapos con lanzas, sapos que copulan con soldados, soldados entre la mierda, mierda cabalgando, burros y curas arrodillados y sus labios preparados para el semen, cristo eyaculador, una tanda inmensa de cristos de cartón-piedra, cartón-piedad, seres monstruosos rezando apiadados delante el padre, el hijo, el cielo, el traspaso de cerebros, punkis de postal, pelos rapados, enanos mutilados, enanos mecidos, cruces sostenidas por soldados marchando, cruces que sostienen corderos despellejados, ciudadanos tiroteados, brotes de sangre azul, pájaros de colores que salen de la herida abierta, mujeres cautivadas por maestros indecentes, máquinas de rapar cabelleras, pechos tatuados, pájaros celestiales ensangrentado, espadas de media luna, espaldas de medio cuerpo, culos vueltos hacia el sol, sangre botando en sacrilegio deportivo, pelícanos que se cuelan para devorarse el pecho, una bañera inundada de hipopótamo, ojos vistos desde el cielo, coreografías de colores, números místicos, Jodorowsky imitando, imitándose con una burla asesina, una montaña, siete discípulos, la prostituta y su mono, la virgen y su mono, el mono y el enano, un tirolés embaucador, un gordo explorador. Pasta y champiñones. Lo que quieras.

Me llamó Luis para colaborar en su último corto. Cómo sufro de bloqueo mental transitorio, solamente ofrecí a hacer de sombra de un fotógrafo. Pero era Londres y bank holiday, por lo que se puso a llover, como debíamos haber imaginado. Siempre pasa cuando coinciden estos dos elementos. La parte de exteriores la dejamos para hoy. Hoy está lloviendo de nuevo, y como no tenemos ni luz ni presupuesto, me quedo en casa. Sale el sol de vez en cuando, como un guiño, para tomarte el pelo, porque ahí siguen las nubes.
Aunque hoy lo que me queda es Holy Mountain. Por qué me pondría Luis esa película. Ahora estoy libre de culpa.

S for Sperm

2006-08-23T22:51:00.000+01:00

Me dijo mi amiga Daniela que esto de los blogs es una mierda. En otras palabras, que está bien si es algo divertido y que se deberían hacer entradas tipo V for Vendeta y L for Labordeta. Yo lo intento, intento hacer humor con cada palabra que me sale, pero mi humor es como el de Eugenio, te ríes porque él es entrañable, pero en realidad no te hace ni puta gracia.
Pero hoy he visto Superman.
Siempre vi la historia de Superman como una ficción personal que ha tomado vida propia; es la ficción que surge de la mente de un pajero frustrado por no conseguir acostarse con la chica de protagonista de sus pajas, una compañera de trabajo muy guapa y muy dinámica (son las que más te enganchan). A todos los enclenques indefensos nos ha pasado alguna vez: nos encoñamos, nos obsesionamos y, finalmente, llegamos a enamorarnos. He aquí cuando estamos perdidos. El enamorarse paraliza la actividad masturbatoria (sucede en el 97% de los casos). Y toda esa energía que se cinética que no se crea... bueno, pues que tiene otra fórmula de escape: una actividad infinitamente creativa. La original tía buenorra que daba cuerda al cigüeñal termina siendo la musa en cada mirada perdida. Cada mañana, cada tarde, cada noche, nuestra mirada termina perdida y empezamos a imaginar; llegamos a creernos tan especiales que nos vemos surcando los cielos, vacilando de visión rayos X, o llegamos levantar puentes de acero tan solo para salvar a unos cuantos miserables ciudadanos infelices. En fin, nos vemos a nosotros mismos como superhéroes invencibles. Cuando me enamoré de Miriam, con 12 años, siempre que entraba al banco donde trabajaba su madre detrás de un cristal blindado, imaginaba que alguien iba a perpetrar un atraco y que en el último momento, cuando el delincuente intentaba escapar con el dinero, yo le ponía la zancadilla y se partía los dientes contra el suelo y le dolía tanto que no podía escapar. Después la señora de ventanilla se lo contaba a su hija y ella me amaba eternamente. Superman, en realidad, no es más que la fantasía de un periodista pajero que está enamorado de una compañera de trabajo. La película desarrolla la fantasía de ese pajero, ese entrañable Clark Kent. Esto es lo realmente importante.

Ping-pong China

2006-08-22T22:26:00.000+01:00

Rugido de alcanfor es el paseo de la pareja china, ella y él en ventosa y fina piel. Me miran a los ojos y con dificultad consigo comprender. [...] Desequilibrarán el mundo sin remedio.
Adicto en su rutina - C Índico.

Me decía mi primo Ángel que si los chinos empezasen cada día a limpiarse el culo con papel los bosques se extinguirían en un par de diarreas.
Creo que la conclusión no va a ser tan exagerada, sí más grave, aunque un poco más dilatada que dos diarreas. Esa especie de satisfacción estúpida que nos da el capitalismo a los ciudadanos del primer mundo le sirve, a modo de aceite y mordaza, para engrasar el mecanismo y que no chirríe, no lo tienen allá, en la China; no les es necesario.
Todo esto, en realidad, no me importa lo más mínimo, solamente quería explicar la diferencia entre la mentira y el miedo como medios utilizados para llegar a un mismo fin. Aunque sí señalaría que, en este ejemplo, el vehículo de la mentira, que es más generoso con el engañado que el del miedo con el atemorizado, puede que sea menos efectivo: China engorda sin parar y no tendrá nunca que rendir cuentas a la báscula.

Proverbio

2006-08-20T13:51:00.000+01:00

Y qué sabe el burro si es domingo.

Pornoespaña 79

2006-08-16T23:40:00.000+01:00

Jodorowsky

2006-08-15T13:51:00.000+01:00

El pobre hombre con el rostro atormentado, por haber sido tantas veces incomprendido por la multitud, se me acerca y dice: que me maten si es domingo. Se alejó después. Llevaba en la mano el último libro de Jodorowsky.

Crono 2006

2006-08-13T12:12:00.000+01:00

Kiosco Afganistán

2006-08-09T21:57:00.000+01:00

En el aeropuerto los policías están atentos a cualquier movimiento, portan todos ametralladoras negras amenazantes.

- Apuntad bien, levantad las ametralladoras y terminar con ellos –grita la señora-, o dispararme a mí, despacio, que no duela y terminar con todo.
- Señora deje de alborotar y ponga todo su equipaje de mano a facturar. ¿Qué va a meter en la bolsa transparente? –le dice la señorita vestida de azul.
- Los pasaportes y el paracetamol para la niña.
Un señor con bigotudo con cara de Nietzsche dice:
- Yo el miedo, un arma de doble filo. Deme dos.

Pongo la tele. Se han efectuado más de veinte detenciones. Estoy disfrutando de mis vacaciones, lejos de allí, a más de dos hora en avión, pero en avión. Volveré en avión. Sus caras están en todas las cadenas. Veo sus cráneos rapados y su barga larga, barba azul, y me vienen a la cabeza los inquilinos del barrio donde pasé mi primer año en Londes, con sus locutorios malolientes y sus tiendas de fruta y tupperware. La familia de tenderos, padres con túnica y madres en la caja registradora guardando y guardándose con pañuelo, dos hijos con pantalón de camuflaje militar y torso trabajado cargando cajones de víveres, cabeza rapada y barba obligada desde los orígenes de su pubertad. Se ganan la vida en paz. En el telediario han mostrado las fotos de los terroristas detenidos. El rostro era similar. No me quedo asombrado con la operación admirable de Scotland Yard, lo que me intriga es lo que puede haber en esas cabezas terroristas para que no quieran ganarse la vida, para que se olviden de la vida, para que quieren perder la vida en guerra. El imperdonable uso de la religión va en su contra, va en nuestra contra.

Vacaciones

2006-08-03T21:43:00.000+01:00

Instrucciones para el último cuarto de hora: Lírica ministerial:

los impuestos pagados
las solicitaciones enviadas
el suelo limpio tras la fiesta
la última eyaculación satisfactoria
los formularios sellados
dos llamas internacionales y una postal
tickets de compras en saldos a la basura
un disco de Pink Floyd en el lector de CD
cuatro angelitos que tiene la cama
desayuno: café y tostadas sin Montserrat
viaje en Bus el último de los días del abono semanal
pulsa el botón del piso más alto
Aullido no está mal
la cornisa no está mal
respira
ahora ya puedes saltar en paz.

"Nuestro objetivo era salvar el planeta y alterar la conciencia humana. Eso llevará mucho tiempo, si llega a pasar".
Allen Ginsberg.
Mientras tanto, mientras pienso en ello y me decido, me voy de vacaciones.

Rompecuellos

2006-07-24T12:25:00.000+01:00

Era una pequeña risa entre la sombra,
el amarillo descuartizado en la cerveza.
Las tijeras fijas en la soga.
Descripción de Alicia por C. Índico.

La sala es un viejo refugio hospicio de la Segunda Guerra Mundial, la grande (qué risa). Presencié atónito nuestro asesinato; embobados, manteníamos abiertas nuestras bocas y a la puntera de los zapatos nos llegaba la baba muerta. Ella es blanca y mata sombras a la velocidad de una espada religiosa, o una raya de cocaína, y de su palidez nacen destellos del color de la arena de medio Oriente. Limpia, suave, nítida, cobija varios ejércitos ocultos en su pecho, en su vientre y en su sexo. Es algo nuclear. Al final apareció un hombre con una soga negra.
Bastaron dos manos inocentes para que gozase un criminal.
Que me ahorquen por testigo.

Waterloo station

2006-07-07T22:12:00.000+01:00

Tengo seis llamadas perdidas.

Línea 12-Waterloo St.
Este es mi día de suerte/ cierra los ojos niña/ vamos a volver a la parada más cercana a tu casa/ veamos qué pasa en MetroSur/ voy a cambiar el pasado/ voy a voy a besarte y no cogerás ese tren/ y cuando abras los ojos el destino habrá querido que viajemos a Waterloo/ volvamos a Waterloo station/ sin haber estado nunca allí.

Veamos, volamos a Waterloo.
Te veo tal y como vas a ser. También veo a Ray Davies, se asoma desde su ventana.
- ¿Ray, tú de qué vas?
- Déjala marchar –me contesta él-, no te quiere, no es tu amante, no es casual.

Entonces la dejaré marchar. Pasan trenes, mientras se quita la chaqueta me dice que él se ha cortado el pelo.
Vistes de negro, es tan fino que se te ven las tetas y por eso me pongo, me pongo de lado. Le compro al camello y me pongo de todo. Visito al médico de cabecera y me pongo de todo. Tres días en cama por los que no me indemnizarán jamás.
Ray Davies piensa en decirme que te diga que ten den por el culo; y no le falta razón, pero se marcha con mi paraguas y no dice nada.
Coge el próximo tren y descansa en su cama en paz.

Me he comido un gran atasco, uno de los puentes está en obras. La parte de arriba de los buses es una caldera. De cualquier forma, mereció la pena pasar por allí, cerca de Waterllo station; el color de la luz era maravilloso y ese pub tiene pinta de estar bien y de ser mágico. Antes de lo previsto, un viernes cercano, me tomaré un par de pintas cerca de Terry y Julie.

Me ha dejado seis llamadas perdidas mientras pasaba cerca de Waterloo station. Las armas las carga el diablo. Por supuesto no contesté.
Nunca llegamos a estar en Waterloo station, pero sí muy cerca, y Ray Davies tenía razón.

Explicación autobiográfica

2006-07-02T21:12:00.000+01:00

Al final puede ser comprendido sin mucho esfuerzo: la más deseada parte de su cuerpo en fuga intacta desembocaría en vicio postal.
C. Índico.

La búsqueda de un amor verdadero le hacía mandar cartas de amor sin cesar a varias direcciones que yo consideré inexistentes (porque surgían de repente del movimiento eléctrico de su pluma y sin consultar su memoria). Me hacía creer que él estaba seguro de que ella era pintora y debía alquilar estudios luminosos en pequeñas ciudades costeras, donde permanecía varias semanas.
Un jueves caluroso en el pasado mes de junio le llegó un fajo de cartas: la correspondencia a nombre de una chica rubia que viajaba por Europa. Le devolvieron treinta y tres cartas, el mismo número que las escritas por él; todas las cartas que había enviado menos la última y una que remplazaba a ésta, escrita por ella; confusa e intrigada, se interesaba por la desesperación que había guiado sus líneas maltrechas en esa última carta, pero no hacía ninguna referencia a las treinta y dos anteriores.

El final es desastroso: esa chica existe, se movió por Europa, por las direcciones que su pluma inventó con exactitud; pero el servicio postal es lento e ineficaz.
La exposición de retratos estará en Londres hasta el 30 de julio, un día después se marchará ella.

Banco Antartico Central

2006-06-27T11:05:00.000+01:00

Cada tarde los miles de ojos infantiles miran inocentes la Tele de la Verdad:
Publirreportaje:
1) Imagen inicial: Sacan la cabeza por los pies porque tienen circulante suficiente; el circulante para poder hacer, circulante que no es suyo, es de los capullos que no entienden de numerajos ni de papeleos.
2) Imagen a seguir: el chico pelo pincho, va de corbata, va de bien, va de negocios, va de cachas, va de guay.
3) Imagen doméstica: Qué limpio que parece todo, cómo resplandece, electrodomésticos de última generación, ecológicos, ergonómicos, estrambóticos; todo es nuevo en derredor.
4) Imagen final: usted terminará epiléptico y con cuchillo en cada mano, vestirá cabellera de cana y Spray, visitará viejos a punto de morir mientras ven la tele en el salón de sus casas perfectamente amuebladas, perfectamente decoradas, perfectamente equipadas (con hipoteca a menos 6). No se asuste, usted es de los nuestros.
Banco Artántico Central ha patrocinado este espacio.

Fin de la emisión.

Si-es-ta-n, es secta

2006-06-26T11:27:00.000+01:00

Conversación telefónica con un amigo de la infancia:
- Y cómo va todo – me preguntó.
- Va bien – le dije yo- ¿Y tú, qué tal?
- Yo también bien, todo bien; mi chica bien. Estamos ahora decorando la casa y todo eso, ya sabes muchos gastos, y si quieres tenerlo todo un poco bien pues ya sabes… Pero todo bien.
- ¿Y el trabajo? Yo sigo en lo mismo, un poco harto, pero no hago nada por cambiar, no sé, no cambio, por desidia, creo.
- El trabajo bien, es duro, pero bien. Y tenemos salud, que de eso es de lo que se trata. No sé, y lo demás bien.
- Pues nada, yo también bien, me alegro de que estés bien.
Finalmente nos despedimos.
- Pues nada, ya nos veremos si vienes por aquí.
- Sí, ya nos veremos.

Actimel en derredor

2006-06-23T11:42:00.000+01:00

Llevo estornudando cien veces al día más de tres semanas seguidas, me sueno los mocos continuamente, tengo una tos cansina por las noches que no me deja pegar ojo, me duele la cabeza, etc. Todos estos síntomas me hacen sentir enfermo día y noche. Algunos me dicen que es por la contaminación de esta ciudad que con el calor y todo esose hace notar, otros que si es el polen de las gramíneas, o que si no como bien últimamente y puede que todo derive de una mala alimentación,... quién sabe. Pero me da a mí que han sido un especial rechazo a los 29 que he cumplido hace dos días.
Lo mejor será que me vaya al Tesco a ver si hay un dos por uno en Actimel.

Una paja con Buñuel

2006-06-12T12:53:00.000+01:00

Se terminaba la tarde y hacía tanto calor al lado de la tasca que los personajes que desfilaban ante mis ojos e fundían en mostruosas sombras; en fila guardaba turno: un raquítico holandés vestido como un futbolista de los 60, una bruja ceñuda con mascarilla antinuclear, un portugués empalmado, un gorila azul y un vagabundo frecuente. A su alrededor un humareda aceitosa y oscura inundaba todo de un olor pestilente a fritanga barata. Pero el cielo permanecía despejado, ni siquiera el humo de la parrilla del 1001-y-hamburguesas-asquerosas-a-una-libra-a-última-hora, ni el humo arroz que ya no se pasa, porque se quema que se me ven las bragas y no se les pone dura.
Me llevó más de hora y media regresar a casa, tuve que coger tres autobuses equipados con calefacción perenne, infiernos rodantes, a uno cincuenta el ticket.
Anoche hacía tanto calor que no me podía ni dormir, a pesar de estar muy borracho. Pero no toda la culpa la tenía el calor, también era la Luna llena de luz, luna entera, luna llena, fotógrafa de la noche de Londres, que se desespera cuando nos ve apareados en corros de dos y de tres, haciendo volar por los aires los miles de sueños que nos entregaron impregnados de euforia y que quedaron secos y entumidos por la pereza.
Tanto he esperado este momento: han robado por mi el guión del Ilegible, Hijo de Flauta de la película que iba a dirigir el converso mejicano. Prometo rebasar sin contemplaciones la línea que separa la música de la canción.
Hacía tanto calor que lo tuve que hacer y sólo pensé en él.

Hipocondria cerebral

2006-06-09T12:57:00.000+01:00

Esta mañana disfruté, como hace mucho que no lo hacía, de mis tostadas y de un sol insolente que entraba por la ventana como si tal cosa, un sol que en esta ciudad está peligro de extinción, muy de vez en cuando se deja ver por aquí (hay que ser un güiki muy afortunado al bookear en Ryanair para que te toque sol).
Salí de casa feliz como una lombriz pero al cruzar la calle me apagué un poco: la policía había acordonado la zona, estaban buscando algo, un enorme bobby seguía a un señor que parecía inspeccionar la zona, lo digo porque sostenía una especie de linternilla que emitía una luz súper poderosa, en una de sus manos vestidas de blanco por unos de esos guantes que me horrorizan si lo pienso, porque enrojecen inmediatamente y no sé por qué…
El caso es que buscaban balas, estoy seguro.
No pude oír nada anoche, estaba profundamente dormido, la marihuana me aniquila por las noches, sobretodo si estoy algo cansado.
Llegué tarde a clase, un poco nervioso por lo del cadáver y todo eso.
- ¿Por lo que me has contado? ¿El cadáver y todo eso? No puedes suponer que había un cadáver solamente por haber visto una zona acordonada -me dijo Asia escandalizada-. Eres un poco paranoico.
- No lo que soy es un hipocondríaco, pero en todas las dimensiones de mi vida, veo enfermedad hasta debajo de las piernas.
- Pero qué tendrá que ver la hipocondría con el asesinato –exclamó escandalizada.
- Lo ves -le dije-, tu también sabes que allí había un hombre muerto y estás ahí como si nada, haciendo estos estúpidos ejercicios en futuro perfecto.
- Nunca vas a aprender inglés.
- Ya sé todo lo que tengo que saber. Y allí había un cadáver. Lo sé.

Fango

2006-06-08T14:39:00.000+01:00

Esta mañana viajaba en el autobús, sentada junto a mí, una mujer con las piernas de barro. ¿Y si llueve qué? Es lo primero que se ha preguntado todo el mundo, sin prestar la más mínima atención al milagro de la ciencia o de la imaginación que soportaba a esas preciosas piernas de barro.

El Papa virgen

2006-06-07T12:54:00.000+01:00

La mejor campaña publicitaria podría consistir en anunciar algo inexistente que todo el mundo necesitara, pero lo que sucede es todo lo contrario, no hacen más que anunciar cosas que puedes adquirir fácilmente en cualquier tienda y que nadie necesita. “Es algo práctico y debe serlo” es el slogan de nuestro mundo en producción.
No son diarios insensatos, de C. Indico.

El que avisa no es traidor, y hasta el Papa nos está advirtiendo. Ese Papa, del que todos dudan, que sale en TV con su manto blanco, con esa serenidad implacable, y empieza a despotricar contra el capitalismo. Pero no le falta razón. El Papa sabe que vivimos en un mundo contaminado por tanta velocidad que nos hace producir y consumir sin parar y a la velocidad de la luz. Él sabe que todo se está acelerando tanto que en el futuro no le dará tiempo a desvirgarse ni al mismísimo Papa que pongan en unos años; esos Papas que parecen siempre tan calmados, como si dispusiese de todo el tiempo del mundo, y que no tiene más que levantarse ese manto inmaculado que les cubre su bendito pene. Hasta ellos sufrirán los efectos de esta velocidad mortal.

La sagrada familia

2006-06-06T12:56:00.000+01:00

ANUNCIOS POR PALABRAS
Aparee chico con chica y sábanas limpias y voluntad, mucha voluntad.

Hoy le pego un trago a Marlon Brando y a su último tango y al papa y a la mama y su mamada, y lo veo claro: va a ser que la familia es papa más mamá igual a dos niños y poco más.
Hoy es 6 del 6 del 06, hoy nacerá la bestia que todos estamos esperando con deseo, fruto de una relación conyugal correcta, sin miedos ni condones: papá puso una semillita en el coño de mamá y el 6 de junio del presente nace un Satanás. Tras una par de concejalías de urbanismo, miles de hormigoneras enteras de gomina y una fe ciega de cara al sol, llegará a ser secretario general del partido más popular.

El icono mono

2006-06-05T12:57:00.000+01:00

Viernes 2 de Junio, 15.15 pm.
Un crítico del orden mundial señala:
La sensación que el universo que nos rodea escupe sobre nuestro humor es recibida con agrado por todo estúpido que se precie a observar sin más.

Sábado 3 de Junio, 22.05 pm.
Todo fluye con impaciencia entre el desorden y el asco a la salida de Carnaby St. La calva sudada de ese gordo vestido de blanco Prada, los labios agrietados de la cuarentona adicta a jazz que se dirige a mí con ansias de tener sexo inmediato, el tic nervioso en el hombro del chapero oxigenado que me ofrece una mamada por cinco libras, el coño estrujado por los ceñidos pantalones rojos de esa chica moderna que regenta una peluquería en el Soho. Me lío un cigarrillo y sigo esperando. No encuentro explicación alguna a todo esto.

Domingo 4 de Junio, 7.45 pm.
En el 93, un local muy cool en Brick Lane, los muchachos bailan alocados, las cervezas son caras, la música es estridente y vomitiva. Salimos fuera, al patio, todos bailan revolucionados al ritmo de unas pastis que nosotros no nos hemos comido. Una chica vestida rollo fifties se lava las piernas en el lavabo del baño de señoras, en frente de ella no hay espejo, hay una ventana que está abierta de par en par y da al patio donde, entre el bullicio y los golpes de la música de fondo, nos percatamos todos de que al levantar la pierna para ponerla debajo del grifo, sus faldas rimbombantes dejan al aire sus bragas; ahora todas las miradas se dirigen a sus bragas amarillas, ella se da cuenta y lo celebra con una sonrisa. La vida fluye entre esta generación despreocupada y moderna, adicta a las pastis y a la diversión.

Lunes 5 de Junio, 00.15 am
-Mira a tu alrededor, ves algo viejo. No sé quién se está encargando de ello, pero lo hace de puta madre, no deja que las cosas envejezcan. Por eso tenemos esa sensación de que todo va bien, miras a tu alrededor y solamente ves modernidad. Si se te rompe el teléfono móvil te lo cambian inmediatamente, te dan otro con alguna gilipollez añadida que te mantenga entretenido.
-El teléfono móvil es la metáfora de todo esto, es el nuevo icono clave en la evolución de la humanidad.
-Sí, definitivamente. Es el nuevo mono en el eslavón.

Le-vis-to

2006-05-31T11:19:00.000+01:00

Levisto en bicicleta, atravesando coches en vinculación continua. Esquivaba intermitencias y giros a la izquierda con la misma facilidad que una abuela cose y remienda, sin ojos vivos solo con sus manos expertas en agujas y manillares.
Toma la segunda antes de Waterloo Station y desaparece por una calle triste, sin nombre conocido; se perdió a lo lejos su chaleco salvavidas verde reflectante.
Son las nueve menos cuarto de la mañana, me siento frente a la salita que guarda cautelosa una maquina fotocopiadora enorme, con brazos metálicos. Él sale sonriente de la salita, viste vaqueros y camisa verde-pistacho, es llamativa y todo eso que se puede decir de las camisas verde-pistacho, pero ni mucho menos reflectante como el chaleco.
Me mira y se dirige a mí:

-Te he visto hace media hora, pasé junto a ti mientras esperabas el autobús.
-¿De veras?
-Tú vives por el sur –afirmó rotundamente-. Lo sé.
-Sí, pero hoy vine andando, no cogí ningún autobús y hace más de una hora que he llegado.

Copyright en línea ascendente

2006-05-29T11:15:00.000+01:00

RAYUELA
Tienes un jardín botánico,
un cuaderno satánico
y una tele antenatres (aunque casi no la ves).
FLORECILLAS
El tiempo pasa: un telediario menos, una tonadillera menos, cada día tenemos menos y el Euribor por los cielos. Me entra el miedo, nos van a quedar dos casas por pagar.
RIFLE CóSMICO
Saca el rifle de repetición.
Sé que a tienes balas en lata,
una casa enlibrada
y una abuela pirata, pelo de rata;
y sé mucho más:
un amante cultural,
una hermana tulipán,
y nuevos vecino de portal.
PORCELANA HUMANA
Pero te faltan balas frescas, vete a la tienda de la esquina, y que no te den gato por china, pide balas frescas, balas Chang, son verdes y amargas, y vienen en raciones de dos, en cajas de porcelana, envasadas al vacío. Van de miedo contra la resaca, el dolor de muelas y la diarrea
CODA
yo solo las he utilizado para aliviarme del último de los males, pero con los demás funciona igual.

Kate Moss quiero hacerte el amor

2006-05-26T12:28:00.000+01:00

KATE MOSS QUIERO HACERTE EL AMOR

Parte uno:
Kate, kate, date: a martes 25 del mayo que no clarea.
Kate, Kate
que no te retraten
que no te aten
hazlo con cuidado
en un estudio apartado
kate que no estorbas
Kate que te encorvas
ya es hora de que lo absorbas
esa coca que te pones
esa coca que te cobras.

Parte en dos:
Por que no solo el M&S nos da más
el H&M te da más, todos te damos más.
Te queremos dar por delante y por detrás.
No les hagas caso a esos payasos
ahora tengo una pistola,
el arma que Luis me fabricó,
una pipa de cartón,
con su cargador,
con su silenciador,
con todo su amor.

It doesn't exitencia:
Los últimos acontecimientos han muerto, ahora se trata de ti; tras tu desintoxicación, tu depuración, tu contradicción… tu cotización, al alza que no veas.
Kate, mi amor, vuelves a ser de nuevo una top.

Mensaje tranquilizador:
Yo me encargaré de atemorizar a todos esos paparazzis frustrados por las fotos de familia, auténticos bodegones de carne y floripondio: esposas e hijas tremendamente feas, madres y abuelas tremendamente pedorras. Ellas no se ponen, no toman drogas en estudios de grabación, no merecen la pena.

Viaje al fin del viaje

2006-05-25T11:54:00.000+01:00

Todos estos últimos acontecimientos vividos me hacen pensar en ti, en lo poco que comía tu canario y en lo mucho que se drogaba el pirado de tu vecino, el que se sacaba la poya cada noche y se la menea viendo el teletienda; los acontecimientos vividos en las dos últimas noches que me he ido de marcha hasta el final de la noche de esta ciudad aparentemente en paz, pero con una guerra diferente tras cada esquina, con esos chicos y esas chicas que ignoran a Céline y a sus hijos de trinchera: ya no suenan The Doors ni el la gramola de aquel hijo de un inspector de hacienda que parecía un recién llegado de Los Ángeles; estos acontecimientos apuntan a una nueva droga de diseño que te deja gilipollas a la primera de cambio, a la primera en primavera, a la primera en mayo, que te saca una espumosa de la boca con cero por ciento de alcohol y que, sin vinagre ni anestesia, te clava la lanza en el costado y a sufrir en casa como un nazareno cualquiera.

Mil japoneses fuera de control

2006-05-24T11:42:00.000+01:00

A las 4.35 de la mañana me casé del grupo de subnormales que me acompañaban. Me giré hacia la DJ intentando comprender qué podría sentir allí en todo lo alto, rodeada de tanto estúpido, poniéndoles esa música tan horrible. Nada. Miraba sus vinilos y sus platos a través de sus ojos en blanco. Miré con atención a mi alrededor y contemplé con asombro como se movían desbocadas cientos de almas, pobres diablos del finde a toda vela. Me dieron tanto miedo que hasta intenté huir, pero no encontraba la salida; pasé a otra sala más chill out, estaba desconcertado. De pronto me rodearon mil orientales con sus pelos de colores, sus gafas de diseño y su pinta de marcianos (los japoneses son amables bailarines estáticos); se movían lentos, como con miedo, como unos pobres tartamudos de ánimo con pañales, bailaban y se cagaban en toda su cultura milenaria.

Arroz con leche

2006-05-09T11:23:00.000+01:00

El mundo de las telecomunicaciones es un puro subjetivo circular cambiante e ininteligible: hoy me he comprado una lata de sardinas con espinas anudadas a vuestros cerebros, esperen y vean.
C. Indico, de su Entre y Tenido performace.

Hoy me he levantado pesimista, no estoy a la altura de los grandes genios, no pretendo imitarles, por su puesto, me refiero a que no entiendo nada de lo que me cuentan.
A lo de C. Indico lo he dado mil vueltas y no consigo descifrarlo por completo, por lo que concluyo, "entre y tenido":

Coge todos tus grandes planes, dales una forma adecuada, tómales cariño, aliméntales hasta que se les caigan los dientes de leche; será entonces el momento de meterlos en la estufa y calentarte con ellos los dedos de los pies.
Estos jodidos planes, una vez tostados, quemados y convertidos en cenizas, no te volverán a molestar, y tendrás la cabeza lo suficientemente fría y los pies lo suficientemente calientes como para llegar al Estado Estático (E.E.), comúnmente concocido como el estado del arroz con leche.

A todo esto: Milan Kundera me ha vuelto a dar una patada en el culo.

Café con leche y mueble bar

2006-05-05T11:37:00.000+01:00

While I was travelling by bus, a conservative leader was announcing her promises (actually threats):

Stop taking drugs because the beggars smell badly.

And I thought: let's go with the following stupid thing, let me check in the pocket of my brain. My answer was:

If my moon has dried itself is because it smells to concentrated hepatitis of your husband; that's stupid as well. look at your Mirror and think about it.

Postscript:

And now I want to be a domestic filmmaker. Almost unnoticed.
My own Hangar is going to become exhausted with me.

Si-es-ta

2006-04-27T20:09:00.000+01:00

- Dime lo que ves.
- La mujer con las piernas abiertas y los brazos en cruz, ha quedado aniquilada; tumbada en la arena de la playa bajo la luz de la luna que brilla sobre su cuerpo desnudo, permanece inmóvil. Puede que se arrepienta de no seguir a su amante para pedirle perdón; seguro que en estos momentos huye para alejarse de todos los que les conocen. Creo que les pudieron empezar a ir mal las cosas cuando se mudaron a una ciudad costera. El pobre hombre habría tocado fondo en dignidad mientras ella le susurraba toda la verdad al oído cuando hacían el amor.
- En efecto, él terminó su sesión en bancarrota, rebuscaba por la mañana calderilla en los bolsillos para dar limosna a los pobres y al final del día nadie daba nada por su alma.
- Ahora date la vuelta y mira a tu derecha: él es de carne y hueso, míralo, se apresura a llamar a un taxi para que le lleve al aeropuerto.
- Se mueve nervioso, le suda la frente…
- Lo peor de todo es que desconoce su precipitado final, la próxima semana sentirá un fuerte dolor en el pecho justo antes de que le reviente el corazón.
- Ahora que lo dices: es cierto. Vi esta mañana a un varón de unos cuarenta y tantos, estaba tendido en el suelo a la salida del metro, con la camisa abierta, rasgada por alguien del servicio móvil de asistencia médica. Es un infarto, decía un barrendero, y todos sabemos, hasta los barrenderos, que es uno de los principales riesgos que corremos en esta vida moderna...
- En esta vida moderna. Claro. Aquí quería que llegases.
- No lo entiendo todavía.
- ¿No lo entiendes todavía? Le ves todavía huyendo pero, en realidad, ya ha acabado todo.

Tus canciones

2006-04-26T11:25:00.000+01:00

De tu futuro disco, para que no te quejes:

Lluvia ácida:
Es que el patio de mi casa es particular/ cuando llueve acido se moja/ como nos mojamos todos los demás/ mi patio esta embarrado como tú y tu ciudad/ déjate los rulos puestos y verás...
La primera canción instrumental con un par de frases al final:
Me como una manzana y parto la rama/ que las pisen o que os pisen/ para que las otras se pudran ya/ y como están todos los demás.
Lejía amiga:
Me pasas o te paso/ se va la vida a trozos y no gozo/ pondré los calcetines en remojo /tus bragas y mis ganas/ lo lavo todo a mano en una colada fría/ será lejía amiga.
Primera canción de amor:
... si no estas tu me pongo a raya/ o me ponen a raya, las rayas/ no quiero que te vayas.
Shara Sierra:
Has visto tu padre al despegar/ ha tomado tierra ya/ tocando suelo y fondo no va más/ va a ser Shara Sierra su amante en realidad/será que vale y que valdrá que vale asesinar/ serán cartas o cartas santas/ Shara santa es el final/salta al final/ santa al final/ Shara Sierra con tus hijos a parar.
Franco y tirador (segunda canción de amor):
Si te dijo que no es que te dijo que no/ y no te quiere ver/ a si que lo mato ya/ deja al franco tirador que llevo dentro/ le volaré la tapa de los sesos/ y si no te quiere de verdad te juro que te querrá.

Si te pones la guitarra en hora mejor.

Veo que te marginas

2006-04-21T11:47:00.000+01:00

La madre con los ojos en cruz piensa en todo lo que ha tenido que vivir y lo poco que le queda de vida. Su hijo se pone un poco triste, pero se pone.

De Adicto en su rutina, por C. Índico.

Son las 21.25 de la noche, viajan sentados en los primeros asientos del bus, desde donde se ven todas las calles a lo largo iluminadas de azul; el come su hamburguesa tranquilo y su madre le mira con piedad (porque teme a esta ciudad como a una vejez dolorosa y sola) deseándole, casi sin esperanza, todo lo mejor en esta vida.

Vuelve la QH

2006-04-10T13:11:00.000+01:00

Son las ocho y treinta y cinco de una tarde de domingo, he visto dos películas, una buena y otra regular, he estado comiendo papas fritas y no he parado de beber coca-cola. Es lo mismo que solía hacer hace diez años, alguno de esos domingos en primavera que, por casualidad, me pasaba en mi pueblo. Entre película y película he hablado un rato con mi madre. Ella no le presta atención a nada de todo eso que nos debe interesar, ni a películas, ni a los telediarios, ni a los rollos multimedia. Sólo a las cosas importantes, dice ella.
El destino se mueve sobre dos engranajes sucios y descuajaringados con unos dientes afilados, y que no paran de girar. A veces pienso que giran y se mueven a pocos centímetros de mí, amenazantes, hábilmente hacen que mi mente se mantenga ocupada y distraída con las cosas de esta vida: con mi trabajo, con mis relaciones sociales, con mi nueva cuenta de ahorro, con la elección de conexión de banda ancha con la compañía con las mejores condiciones posibles, con las próximas zapatillas deportivas de moda que me compraré, con el mejor teléfono de todos los que he tenido hasta ahora que me va a regalar mi hermana porque ella ya tiene otro aún mejor. Si me paro a pensar en mi vida, en mi propia existencia, si intento relajarme y elevarme para verme con perspectiva, los engranajes hacen su trabajo y veo como me descarnan vivo, veo como mi presente no es más que el final de una cremallera que cierra dos tipos diferentes de dientes: errores y desidias. Dónde está todo aquello que había planeado, le pregunto a mi madre. Ella finge no entenderme y me dice que salga un rato a ver a mis amigos. Pero ellos, de algún modo, ya no están, han crecido, hemos crecido. Ella no lo entiende del todo, pero cambia de tema y me pregunta que quiero cenar. Lo que hagas para todos, contesto yo, luego cenaré, más tarde, voy a tocar la guitarra un rato.
Me encerraré en mi habitación, todavía tengo mis discos. Ni siquiera sacaré la guitarra de su funda, mejor ni lo intento. Me encenderé uno de los suaves y bailaré lentamente agitando la pandereta gris al aire y golpeándola sobre mis rodillas, le haré los coros a Nico. Hay cosas que el paso de los años no te pueden robar.
Desde esta mañana que me levanté y puse la tele (retransmitían en la 2 de carreras de caballos) he estado pegado a ella. Ya es hora de que suene un poco de música. Abro el tocadiscos.

Por los desamparados...

2006-04-09T20:39:00.000+01:00

No me engaña el olfato, ni le puede engañar a nadie, a menos de un kilómetro de la autopista de modernidad, a la entrada del pueblo, dan la bienvenida dieciséis marranas de cría; aquí ya no nacen niños solo lechones y al sumidero va su orín con los sueños de una generación que no ha nacido, otra que no nacerá jamás y otra, la última, que ha desaparecido del mapa. No me siento traidor a la tierra húmeda, me revuelco desnudo por ella, olisqueo el rastro de la rabona que donde nace muere y me encuentro con el olor a tierra sincera, analfabeta pero sincera, humilde y sincera (aunque a veces haga el mal).
De todas formas, no pienso pagar por balnearios apartados ni por hoteles en parajes desconocidos, ya tengo mi habitación blanca y muda en un pueblo de la meseta, en un paisaje tan surrealista como un coito de Dalí a Bretón.

Posdata de Semana Santa para mi amigo Jesús: pues sí que sale. Sale. Era cierto que salía, está gordo, seboso, hinchado, y sale a la calle desnudo y le ven los genitales los niños de la vecina; salen a la calle casi cien kilos de carne de esquizofrénico desaseado y sin afeitar. Barba de diez días, locura en progresión más de treinta años. Todos bebimos el mismo agua, no le echaremos más la culpa al agua; todos crecemos, nos hacemos viejos, pero de diferente manera.

Por los desamparados: Padre Nuestro...

Viejo y jodido

2006-04-07T20:03:00.000+01:00

A causa de las últimas investigaciones relacionadas con la clonación humana con fines terapéuticos, pero fruto de la casualidad, sin haber sido previsto ni buscado a propósito, nació un hombre bicéfalo.
- Es lo que estábamos esperando. Lo prepararemos para que se haga cargo del Ministerio de Educación y Cultura –dijo el Supremo-, no son carteras lo suficientemente importantes para dárselas a dos personas.
- Jurará su cargo entonces, el primero del mes siguiente.

Fragmento extraído de Diálogos de Tocino y Velocidad, un relato desconocido de C. Índico.

Eran casi las cinco de la madrugada y viajaba solo y cobarde en el bus nocturno que me llevaba a casa. Me abrigaba con mi chaqueta, tiraba con fuerza de las solapas para intentar cubrirme el pecho un poco más; y no hacía frío, pero me encogía, me sentía asustado entre tanto aliento etílico y psicotrópico. Casi todos ellos eran jóvenes, perdidos en medio de sus años divinos, casi todos nosotros estábamos dejando de ser jóvenes, perdiendo lo poco que nos queda por perder.
No me atreví a sacar del bolsillo de mi chaqueta el último libro que me habían prestado, sentí una especie de temor o vergüenza, y no sé por qué. Pero, de repente y sin quererlo, el libro se abrió ante mí:

Un anciano mendigo que viaja entre nosotros hablaba entre dientes: Todos los jóvenes vuelven a casa, si vuelven, y yo les miro a los ojos y ni se percatan de mi presencia. ¿Tan viejo estoy? Tan viejo soy que ya ni existo a la luz de sus ojos.
Cerca del anciano, un joven con un odioso rostro afilado, miraba desafiante, como si temiese algo o estuviese guiado por una especie de venganza. Esta pose, tan común en esas horas de la madrugada de los sábados, me pareció ridícula; a su lado, una chica muy guapa que podría ser su novia permanecía agarrada a su brazo derecho y se apoyaba risueña en su hombro. El joven, rodeado de una aureola de estupidez evidente, mascaba chicle con soberbia y no paraba de mover la cabeza; en uno de los giros violentos de su cuello topó con el viejo y le miró con desprecio: qué mal huele este cerdo, le susurró a su novia; después se dirigió al pobre anciano: ¡Cerdo! Eres un puto cerdo viejo que va directo al matadero. Va a empezar a llover, a ver si te lavas. El joven estúpido comenzó a escupir al anciano, le escupió en los zapatos, después en el pantalón, en los hombros y en la cabeza. Le terminó escupiendo en la cara.

El anciano levantó el tono de voz: ahora sabéis que sois jóvenes porque se os puede comparar conmigo, yo os hago la comparación; veremos a ver cuando estéis solos y viejos, vosotros que ahora no sabéis que existís, que nunca lo habéis sabido, ya no tendréis identidad alguna, por desconoceros a vosotros mismos; sabréis entonces lo que es el pánico.

En la siguiente parada el bus frenó bruscamente. El anciano se puso en pie dispuesto a salir de allí; renqueante, llegaba ya casi hasta las puertas del bus. El joven le empujó fuera del vehículo. El anciano se tambaleó pero no llegó a caer al suelo, miró hacia atrás con piedad, sin rabia, y comenzó a caminar lentamente, perdiéndose en la fría noche de Londres. Las puertas se cerraron y el bus se puso de nuevo en marcha. La chica suspiró y abrazó al joven estúpido. Estaba verdaderamente enamorada.

Llegué a casa, y tuve que tomarme un par de pastillas para el dolor de cabeza, después empecé a beber lo primero que me encontré por la habitación: ginebra, una bebida que odio por creer que es solamente para cuarentones abandonados. Sentí una especie de culpabilidad extraña. Me quedé dormido muy pronto.

Coda: en el siglo pasado Nietzche mató a Dios, para liberar al hombre, y en éste el hombre se ha matado a sí mismo y ha terminado con cualquier liberación posible.

Mi primo

2006-03-25T09:14:00.000Z

madiz, madriz, madriz (o mi primo que se rasca la nariz)

no van a mas estos recuerdos:
entre una mole de cemento
una ciudad que me hizo asi
se rien juntos,
mas catetos
(que los pelo)
(que me pelan)
que se pegan a la pata
y ellos dos
que son dos
que se maten
si se desploman miramientos
que les tapen si hay cemento
que les tapen, tapen, tapen
tapas, papas con lamentos
coca-cola, coca-cola
poyo y coca-cola
y una madre colombiana
me follaria en sacramento
la hija es un silencio
cla
u
di
car
para empezar y no volver a verla mas
madriz, madriz, madriz,
tan cerrada!
ma
chacada
y asustada hasta morir
madriz, madriz, madriz,
son dos lineas diagonales
en un metro casi gris
Principe Pio en heroina
tickets, mickes, likes,
ni leches ni trate
una chica de cristal
su hermano deambulante
una esposa consumida
hay un hombre tan hombre muy cobarde
con sus simbolos letrade
madriz madriz madriz
tanto asco
todo junto...
ya es calcada a mi.

Burlaos de ellos para que ellos se burlen de vosotros y todos estaremos en paz.

C. Indico.

Caminabamos por Regent Street a las doce de la noche, la calle estaba cortada, no habia autobuses y nos diregiamos hacia Picadilly. Todavia no nos habiamos puesto de acuerdo en nada, mi primo sugirio: esa maquina blanca que viene hacia aqui, con su extension falica y sus ruedas oruga podria ser el símbolo del progreso que hemos estado buscando estos dias. Asenti con la cabeza, como si nada mas restase por decirle ya.

Taxi driver

2006-03-11T00:23:00.000Z

Las noticias de la radio o dos señoras inmensas hablando codo con codo:
- Las familias se están haciendo cada vez más pequeñas y las habitaciones de los hijos más grandes. Se aprovechan de su propia soledad.
- Consecuencia lo uno de lo otro.
- Sí, no te lo voy a discutir esta vez, pero sólo en cuanto al término TAMAÑO, no en cuanto a la SOLEDAD, la proporción es infinitamente mayor.
- Lo he pensado mejor: te pongo en duda, a ti y a tu peluquería.

Reflexiones de autobús.

Un perro diminuto olisqueaba con su pequeño hocico unos preciosos zapatitos rojos; los ojos del caniche no se encontraron con los de Lucy durante más de un segundo, no obstante quedará un recuerdo que será muy diminuto pero que permanecerá congelado en la memoria de la niña durante toda su vida, porque inmediatamente después de este cruce de miradas el animal se adelantó a su amo. Se precipitó: al intentar cruzar la calle murió atropellado por un taxi negro con las puertas decoradas con la publicidad de algún estreno cinematográfico de última hora.
Justo a unos metros se alzan firmes los porteros de las salas de alterne del Soho, hacen su trabajo de demolición, sin taxi, sin sangre. Ellos no vieron nada.
Todo esto lo vi con mis propios ojos, que permanecen unidos a mí.

Las palomas de la paz, es marzo

2006-03-08T16:55:00.000Z

El músico gitano de un lunes por la noche y el médico que terminó limpiando escaparates terinan la noche sentados frente a un vaso de cristal, no se miran a la cara pero hablán:
- Los autores del norte siempre han cantado a la muerte y la han ensalzado de vez en cuando con un suicidio real; los autores del sur le han cantado siempre a la vida y a la luz, aunque, entre lágrimas, tal vez se les haya escapado algo.
- Nosotros, los de la Europa del este, seguimos cantando a la locura. No hay remedio inmediato.
- ¿Me estás hablando de amor?
- No, te estoy hablando de locura.

Reflexiones de autobús.

Es marzo y por las mañanas sigue haciendo mucho frío, el aire me corta la cara y nace alguna lágrima de cristal cuando atravieso Picadilly, mientras el Eros de aluminio, que siempre tira a matar, me mira con asco y decepción. La gente sale del metro y de las alcantarillas como si tal cosa, fragmentados en silencio. Un vaso de plástico con café caliente crece y crece sin parar y detrás de él corren diez personas al menos. El presidente de una gran multinacional está tumbado a la puerta de alguna tienda de moda femenina, envuelto en una vieja manta, tiritando, con un lápiz en la mano y un crucigrama a medio hacer. Un viejo borracho después de vomitar sigue andando, se tambalea y frena, agacha la cabeza y piensa: me debí morir en su día, cuando aún me quedaban fuerzas, ahora poco puedo hacer; detrás ha quedado su vómito, unas palomas listas lo picotean, después llegan más y se pelean por el jugo intestinal.
Es mi ciudad, y un nuevo día va a empezar.

La impresora perro

2006-03-01T15:58:00.000Z

No encuentro tiempo para conectarme a eso que llaman internet. No encuentro tiempo, ni tampoco he tenido ganas estos días, han sido duros.
Me he recuperado de mi curiosa enfermedad y me voy a poner a prueba: he empezado de nuevo a fumar.
La rutina se está haciendo cada vez más rutinaria y el aburrimiento más aburrido, las personas actúan de una forma tan predecible y sistemática que las máquinas se han empezado a revelar; me temo que todo esto terminará convirtiéndose en un relato de Cortazar, por lo menos. De momento las máquinas han empezado a cobrar vida, la impresora ahora te traga las hojas después de imprimirlas si no las retiras a tiempo; me parece algo muy cómico: nada más terminar la impresión empieza a engullir el papel y emitir una especie de ladrido.
Voy a reposar la cabeza sobre el teclado del PC e intentar adoptar alguna postura incómoda que me impida llorar, a pesar de que mi vida se merezca lágrimas, o algo más.

OK computer

2006-02-13T11:13:00.000Z

La pregunta de Juan fue contundente y precisa: "te quedas con lo uno o con lo otro...". El destino ha querido hacer grafica la cuestion, me ha quitado internet. Ahora lo veo mas claro. La tecnologia, los almuerzos desnudos, la idea reflejada en el video de Luis M. Pla, el sexo y mi futuro-descanso-esperado, son los temas que no me dejaron dormir ayer.

El último gran héroe

2006-02-06T22:12:00.000Z

I
I WISH YOU COULD SWIM
LIKE THE DOLPHINS
LIKE THE DOLPHINS CAN SWIM
THOUGH NOTHING
THOUGH NOTHING WILL KEEP US TOGETHER
WE CAN BEAT THEM
FOR EVER AND EVER
OH WE CAN BE HEROES
JUST FOR ONE DAY...

Heroes, by David Bowie.

Tengo miedo, presiento que mi destino me va a deparar un giro desafortunado tarde o temprano, ayer miré a los ojos al último gran héroe.
Lo vi en Carnaby Street, salía de los baños públicos cubierto de una áurea de remordimiento. Agotado, sucio, maloliente y, desde hace tiempo, mudo por vocación, siendo niño ya evitó que su hermano apretara el gatillo de la escopeta de caza de su padre para matar a un cura meticón (que les cobraba una perra chica por paloma que mataban en el campanario de la iglesia del su pueblo) una mañana de viernes de dolores, cuando todavía era un monaguillo pelón. Años más tarde sería el sustituto del último asesino del presidente y el que, mucho antes del atentado fallido contra el Papa, planeó tantas veces matarlo. Su frustración intelectual se resume en una vocación baldía: se le recordará como el poeta que nunca escribió ni una maldita línea recta. Le perdieron la pista después de que dejara su último trabajo conocido: periodista en un pueblo de la provincia de Badajoz. Ahora anda encorvado por ahí, pero sin motivo; yo creo que no le deben achicar ni la vergüenza ni la mala fama, porque sé de buena tinta que renunció a la judicatura y a la política por remordimiento de conciencia anticipado. Durante el tiempo que malgastó en su juventud cursando Licenciatura, interpretaba el papel de Sancho Panza en obras de teatro de poca monta y lo hizo también en varios puticlubs de carretera. Sé que he de cuidarme de no cometer los mismos fallos que él y sé que tengo que hacer bien las cosas; terminarlas, quiero decir. Me advierto a mi mismo, me basta con mirar al último gran héroe que ahora chupa pollas en baños públicos para ganarse la vida, para darme cuenta de todo el horror que puede nacer del destino si no terminas de apretar el gatillo. Y no penséis solamente en la maniobra descriptiva que he podido llevar a cabo en estas líneas, pensad en vuestro servicio público particular.

It's all in my mind

2006-01-31T01:46:00.000Z

everything’s illusionand
I flatter to deceivemy life is going fast
it’s make believe
it’s all in my mind
it’s all in my mind

Hoy me di cuenta de que It's All In My Mind es mi canción favorita de Teenage Funclub.

Hoy fue un día cualquiera, como todos los demás.
Esta mañana hacía fucho frío. El primer autobús no paró y no iba demasiado lleno, por eso me cagué en la puta madre del conductor.
Llegué tarde a clase y me perdí la primera parte del nuevo vocabulario, a pesar de todo aprendí algunas palabras como broca que se dice bit, como mordisco, y no confundir con byte, de los computadores.
Me dirigía a mi trabajo cuando vi un cartel que me recuerdó a la entrada de aquella curiosa tienda de bicicletas dónde a todos los niños nos compraban la primera bicicleta. Se me caen los recuerdos al suelo y tropiezo de nuevo en ellos. Son mis amigos de la infancia que vuelven a la carga.
- ¿Tú te acuerdas de las carreras?
- Yo me acuerdo de ese trampolín de madera y de las lastas de gasolina que echaron a arder, me acuerdo de las carreras de bicis y uno los mellizos con su AXL roja volando por los aires y por poco de camino al hospital.
Descubro por casualidad una nueva canción de Teenage Funclub que no me he podido sacar de la cabeza todavía. Ya la conocía pero hasta ahora nunca la había prestado atención o puede que no la hubiese escuchado mientras era transportado por una escalera mecánica desde el supermercado mudo del M&S hasta Oxford Street, una calle que apesta a ruido.
Ayer pensé en comprarme una guitarra de esas de andar por casa y hoy me dijo Carlos (un auténtico personaje real que se puede comer con patatas la ficción): te voy a contar mi vida y me haces una canción. No te preocupes yo te escribiré, pero no una canción, un libro o, mejor, un cómic de ficción. Y, por la gracia que le hizo la rima, se ríe el muy cabrón. Mañana se tatuará dos estrellas, una en cada brazo.
Hoy cené en un rincón al que quisieron hacer tan romántico que, a duras penas, nos veíamos las caras; la tenue luz de la única vela en seis metros cuadrados no alumbraba lo suficiente el menú como para decidir. A tientas y a ciegas pedí una especie de ensalada de mango y melón bañados en una extraña miel. Diez libras con postre y coca-cola. No está mal.
Yo aquí con sueño atrasado.
Me voy a dormir.

El año del perro

2006-01-29T02:38:00.000Z

Hace más o menos un año yo me había entretenido intentado besar varias veces a una chica en una parada de bus, sin conseguirlo ni una sola vez, y por eso llegaba más tarde de lo habitual a la casa donde vivía, sobre las doce de la noche. Me sorprendió no ver a Ju-Lin en la cocina separando DeuVeDes por colores para empaquetarlos en sobres plastificados (listos para su venta ilegal en algún mercadillo). Porque Ju-Lin, la mujer de Chan, se dedicaba a esta ardua tarea todas las noches, después de haberse chupado casi diez horas de tareas domésticas en el barrio de Chelsea, mientras su marido fumaba, bebía té verde y se fundía unas cuanatas libras en el casino por internet. Y es que ese día, hace más o menos un año, llegaba yo a la casa donde viví casi cinco meses con un matrimonio chino (más dos terroristas islámicos y dos finlandeses sin más) y noté que olía a comida china con más intensidad de lo habitual: allí habían cocinado para veinte personas, o más. Veinte chinos en mi cocina comían, bebían y reían. Ven aquí, ven, hay sitio para uno más, me dijo Chan en un inglés incomprensible, acompañado de unos gestos habituales en él y bastante clarificadores. Y yo entré. Allí, en aquella diminuta cocina, celebramos el nuevo año chino. Digo “celebramos” porque tras la ingesta de un licor extraño permanecí sentado en un rincón, surrealista de mí, más de dos horas, sin poder ni moverme, tiritando a veces y con alucinaciones todo el tiempo. Nos retiramos sobre las tres de la madrugada. Chan me proporcionó una pastillita verdosa que terminó con mi mal estar de una forma mágica; es natural, todo natural, me dijo él.
Al día siguiente me levanté envuelto en una nube de confusión, me parecía haber dormido mil horas. Chan me dijo que era normal que me sintiera raro, porque había empezado un nuevo año y mi cuerpo tenía que acostumbrarse. Mientras me contaba esto sacó una bolsa negra del congelador, estaba llena de pescado. Puso una madera enorme en el suelo, se puso de cuclillas y empezó a trocear el pescado con un cuchillo enorme. Era una escena insólita, saltaba el hielo y las raspas por doquier. Cogí mi cámara y lo gravé. Chan se reía de una forma vertiginosa y cada vez movía el cuchillo con más violencia, casi con ira. Decidí irme a pasear un rato.

Nunca me resultó muy apetecible la comida china, incluso algún día había ido con mi amiga Verónica a un restaurante chino en Madrid, que está cerca de la parada de metro de Mar de Cristal; pero después de vivir con Chan todo cambió: ahora odio esa comida con todas mis fuerzas.

La parte del Soho ocupada por el barrio chino se ha llenado de miles de adornos de colores. Hoy, coincidiendo con la nueva luna, comienza el Año del Perro.

Mis memorias de una noria

2006-01-27T03:00:00.000Z

Trascripción literal de un fragmento de Mis memorias de una noria, rescatado de entre unos papeles viejos que han aparecido hoy en Londres a las 2.38 de la madrugada.

Notas para recordar que he hecho hoy y que tengo que hacer mañana:

Recordaré los tres acordes de desorden ya toda mi vida, estoy muy contento, eran imposibles para mí pero hoy lo he logrado en paz, joder pero es que nunca había tocado una guitarra en mi vida, pero no es excusa. Creo que le he hecho perder la paciencia a xxx, pero es que va a ser educador infantil… tiene que acostumbrarse. Además lo flipa que se corre cuando tocamos db, lo compensa, creo. Broma número uno: haremos un grupo, con un tío bueno que cante, xxx puede valer (qué forma roba los batidos el hijo puta).
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gilipollez uno: comentárselo a xxx Nos ligaremos a la del cuarto, a la satánica=fantasía sexual inacabable. Me voy a fumar todo lo que queda de lo que pillé a xxx, que luego llega xxx y se pone a cocinar y huele que apesta y me dan arcadas.
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El tema de procesal tiene dos partes, la segunda tres puntos. Si te das cuenta la primera parte es una idea y al final es el resumen de la segunda. Aprenderse tercer párrafo como el p.n. para que cuele y los tres puntos en esquema de la II parte. Otro tema ventilado.
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El cabrón de xxx más vale que se lleve esos botes de cristal con embutido, huelen a rayos y nos van a llamar la atención, y van a ver el calefactor y la vamos a preparar. Decirle a xxx. Otra vez: decírselo.
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Matar al arquitecto que se oye que se tira a la francesa conocí en el hall, la muy zorra no se ha leído ni la poesía de las instrucciones para mirar a una desconocida.
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La Puta también me mola, pero le ha dado un chungo en la sangre: lo que meteré en la revista, en la mierda de rincón literario, y esta semana será, antes de que se me olvide: “puta te quiero aunque te vayas a reventar la cabeza con la pistola que te regalé el catorce de febrero. Puta te quiero, puta te quiero…”
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El tema de procesal [tachado]
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Si xxx está dispuesto a hacer la práctica no voy a ser gilipollas y voy a hacerlo con ellos. Les pediré que me fotocopien todo lo que dio el de HP.
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Encuadernar libros. No ir al super hoy = ahorro más.

Mis memorias de una noria era un diario secreto que me servía como guía práctica para sobrevivir, porque por aquel entonces tenía la memoria de un pez (por circunstancias que no voy revelar ahora). Nadie se dio cuenta. Lo guardaba bajo el colchón en mi época universitaria y un día desapareció casi por completo. O lo tiré, quién sabe.

Quiero otra vez un medusa ep

2006-01-27T02:21:00.000Z

Cuando todo parece que marcha mal
ten en cuenta que puede ser que sólo lo parezca
por si acaso quédate cerca de mi, a mi lado.

Estribillo de Mi Hermana Pequeña que se aprendieron todos mis vecinos en el verano del 94.

Los Planetas ha sido mi grupo favorito de todos los tiempos posibles, en los adolescentes más: Quiero probar algo nuevo...
Recién llegado a mi primera ciudad fui a un concierto y tocaba la guitarra un tío un poco raro con el pelo rizado, que me pareció alguien excepcional (y lo ha sido por todo lo que ha salido de sus cabeza: qué no cambió y debió cambiar… toda la ciudad, si vas a disfrutar… quiero estar con ella el resto de mi vida... Le acompañaban: una bajista que daba la espalda al público, un chico al que ninguna dejaba de mirar mientras tocaba la guitarra pisando pedales, ya por entonces con entusiasmo. Del batería no me acuerdo muy bien. Me gustó tanto el concierto (Mi Hermana Pequeña, Cada Vez, Nuevas Sensaciones) que me compré su disco y un ep. Un par de años después sacaron otro disco: POP, lo gravé en una cinta que escuché tantas veces que hasta logré entender lo que decía J. Terminé haciéndome adicto a Los Planetas, a su Máquina De Escribir que esconde una mamada, a su si se acaba la cocaína yo Prefiero Bollitos: su Himno Generacional #83 y podrás decirme qué cabrón y vuelve que incluso se me ocurren más insultos…
Mi fanatismo terminó por hacerme comprar una guitarra, para tocar sus canciones, nunca me llegó a interesar tocar nada más, y tampoco es que fuese yo muy virtuoso, y para qué, pensándolo bien, todo lo hacía Tuk, la estrella de mi grupo: dos tocaban y yo molestaba.
En el concierto de la gira de la Semana En El Motor De Un Autobús conocí a Eduardo, el mejor guitarrista del mundo, él no sabe que lo es y por eso se ha echado a perder y ya casi no toca nada y nuestro proyecto que superaría a los mismísimos radiohead no va a ser posible. Llegamos a conocer a J y hasta casi nos hicimos íntimos una noche de diciembre en la meseta. También vimos a Floren en posición complicada en un portal, y unas chicas muy amables que estaban con él...
Ayer me enteré de que Los Planetas van a sacar un nuevo disco, pero no me interesa demasiado. Me compraré el disco y todos lo singles y en todas sus ediciones publicadas y publicables, por la proyección de mi fanatismo, claro. Pero ya no me gustan como antes. Los Planetas ya no son nada de lo que eran y Eduardo lo sabe.

Alizee, no hablo de tí

2006-01-26T00:53:00.000Z

Hoy caminaba por la calle y me repetía a mí mismo inconscientemente: “desestremista global”. Sonaba con algas como peluca, hijolagranputa, que se deslizaba sobre mí como banda sonora ocasional.
Me preguntaría mi amigo de la infancia: ¿y tocabas fondo porque Alizee no estaba allí para bailar de negro o intento? Y yo le respondería: no te hagas el interesante cuando lances tiros libres por la falta personal.
-¿Y tú? ¿Te has leído Viaje al Fin de la Noche?
-Por qué me lo preguntas con mayúsculas intercaladas ¿Eres bobo?
Recuerdo que en varias peleas de críos yo siempre terminaba tirado en el suelo, derrotado, con algún viejo metiendo cizaña al lado y burlándose de mí. Ahora estarán muertos, por eso ya no me preocupa haber padecido de debilidad absoluta.
Sin darme cuenta llego al escenario del crimen emocional, el caldero de las cien marcas posibles sin olimpiadas ni piscinas cubiertas; porque escaleras arriba puedo cambiarla por la prolongación de su sombra en sustitución y magia negra en constante movimiento magnético: desde África al centro de Europa y salto al Londres sin pisar el mar.
El desestremista global se vuelve a repetir en mí, vuelve a sonar. No recuerdo la melodía de esa maldita canción, ni si los dos hombres llevaban camisa roja o iban desnudos, o si portaban guitarras o ametralladoras, pero recuerdo que ella bailaba así: como en la foto… Casi me ha pillado un coche esta vez.
He pasado el día exterminando teorías y decorando malos pensamientos, y han quedado niquelados por todos sus lados. Impenetrables.
Estoy tomando notas: ahora acabo el día sentado en el autobús con un viejo maloliente al lado, que viste con un abrigo roído por el paso del tiempo y rescatado del museo entierro, se me ocurre también disecado en alcanfor. ¡Pero qué veo! El viejo saca un teléfono móvil de última generación. Y llama. El estúpido (huérfano de conocimiento en la sombra) soy yo.
Continuación del viaje (más despierto ahora) junto a una vecina ocasional: es una chica rubia, y su cara es familiar en mi retina o algo así, que me habla, y no suelta prenda pero suena:
-¿Te has tratado de tirar en marcha alguna vez?
-¿A qué viene esta pregunta? ¿Hablas conmigo hija de perra? Pues mírame a la cara, no disimules más.
Recojo mis cartones para una mudanza de insular a peninsular, que coincide con mil minimudanzas en esta ciudad y millones de muertes en todo el mundo.
Dos tios peligrosos. Pasan de largo.

Low of defenses

2006-01-25T01:00:00.000Z

All this saturday
holy silent and void
wondering what to be
give me a tire to burn
a stair or some
littie dirt to clean.
'Cause I'm low of defenses
smoke with no fire
and I'm alone.

Low Of Defenses es una canción de Migala.

Este fin de semana visité mi pueblo, mi pequeño pueblo. A las dos horas de aterrizar en la dura y fría meseta volví a enfermar: ligeras molestias en mi garganta. Al día siguiente, sábado, de nuevo fiebre. La decisión sobre visitar o no a alguna institución sanitaria esta vez fue rápida. Llegue a urgencias sobre las nueve de la noche.
La voz de transistor que sonaba de fondo cantaba un Real Madrid–Cádiz, mientras yo esperaba a la médica que atendía las urgencias rurales: “solo pueblos cercanos” y que, desafortunadamente, no se encontraba allí, había salido a atender una urgencia a un pueblo vecino, en el que también ejercía como médica titular que atendía a las urgencias rurales “solo pueblos cercanos”; y entramos en el primer bucle del fin de semana. En el capítulo del hospital en Londres tuve que esperar a que me atendieran porque había mucha gente que necesitaba atención: una negra con los morros reventados por una hostia a traición, un adolescente con un bulto en el cuello del tamaño de una pelota de ping pong, un padre enorme con pinta de ogro y su niña pequeña es lo primero y me cuelo porque me sale de los cojones, la vieja vagabunda vegetariana con su “la felicidad me da hambre” y más que no logro recordar. En el ámbito rural lo que no había era médico, porque del otro lado, del de los pacientes, estaba yo, allí plantado, único en la sala de espera, leyendo un folletín informativo sobre las nuevas subvenciones a los centros médicos rurales y escuchando como remontaba el Real Madrid el uno a cero en contra, ante un Cádiz que “le estaba plantando cara en todo momento”, esta frase se me ha quedado gravada para siempre. El Madrid marcaba el tercero y la fiebre me subía, a mi no me gusta el fútbol, pensaba yo, nunca escuché el Carrusel. Que llegue ya esa médica nocturna o noctámbula y que me inyecte mil miligramos de Miguel Delibes en vena, que me convierta de nuevo en su Nini querido, el que predecía las tormentas.
Sobre las once de la noche llegó al fin una señora muy menuda ataviada con una especie de bata rara o hábito religioso que pudo tomar prestado de algún cura para dar la extremaunción a algún jubilado, porque creo que ya nadie quiere ser cura por allí y los médicos rurales se ocupan también de estos menesteres.
Al final, creo que me diagnosticaron una faringitis bacteriana, que me desaparecerá en unas semanas, meses o nunca, porque nunca se sabe, que me decía la señora médica rural. Y es que la médica en sí misma constituía el segundo bucle del fin de semana: me recetaba lo que yo pedía pero no me daba la receta porque era lo que yo pedía y debía ser ella la que decidiera qué darme, pero después reflexionaba: pero si él sabe lo que tiene porque se lo han dicho en Londres para qué pensar más, pero qué van a saber esos ingleses londinenses… y se lo pensaba de nuevo y no me recetaba.
Al final: amoxicilina, de nuevo, once días, y otras pastillas para la fiebre y para la inflamación de ganglios linfáticos…
Último bucle del fin de semana: la farmacéutica endemoniada:
-Bueas noches señora, me da esto que pone aquí en la receta.
-Si claro.
Pasaron unos diez minutos (la señora debió estar en su laboratorio mezclando los componentes, no tiene otra explicación) y aparece con la cajita de pastillas de 24 unidades.
-Necesitaría otra caja, es que tengo que tomarlo once días y los tres primeros cada seis horas, me ha dicho el médico, por lo que necesito dos cajas, si no le importa…
-Es que los del gobierno PSOE lo han prohibido, aquí solo veo una receta, a si que… hay que estar a las duras y a las maduras.
Todavía no he entendido qué me quiso decir con eso de las duras y las maduras.
-El lunes vas al médico y que te recete de nuevo.
-Pero es que ya he ido hoy y me puso en el puto papel que la toma es de 11 días, como usted puede ver, y que los tres primeros es cada seis horas, y es que en navidad estuve muy enfermo y tomé ya antibiótico…
Me empecé a poner muy nervioso. Ella insistía:
-En la receta veo lo que veo y es lo que te puedo dar.
-Ya señora, pero es que haciendo el cálculo son 36 pastillas y aquí solo me dispensa usted 24 y es que le lunes me voy a Londres…
-Ah, a Londres, qué pasa es que allí no hay farmacias.
-Sí, pror es que voy a tener que ir de nuevo al médico…
-Y qué pasa es que allí no hay médicos.
-Señora ¿es usted del Cádiz?
-¿Cómo?
-No déjelo. ¿Qué le debo?

Sufriré durante mes y medio o un par de meses o tres (me encuentro muy pesimista) una fiebre moderada cada semana o quince días, dolor de garganta, cansancio o fatiga intensa y, si la mala suerte acompaña a la enfermedad, dolor en el hígado y en el bazo.

A day in the life

2006-01-20T01:18:00.000Z

I read the news today oh boy
about a lucky man who made the grade
and though the news was rather sad
well i just had to laugh
i saw the photograph
he blew his mind out in a car…

A day in the life, The Beatles.

Hoy tomé café en el bar del griego. Allí estaba, sentado junto a la puerta, JD el músico itinerante, con su gran desayuno inglés, alubias pintas, huevos, tocino y salchichas; sujetaba con su mano izquierda el teléfono y con la derecha un tenedor con el que troceaba las salchichas y las pringaba en el huevo. El gigantón y extravagante JD masticaba y tragaba sin soltar el teléfono, sin dejar de hablar. Buenos días, me dijo en inglés y siguió comiendo y hablando en ruso.
El griego me estrechó la mano, hacía semanas que no nos veíamos. Jodido griego bonachón, ya te has tirado a la nueva camarera polaca, pensé, estás muy sonriente para ser tan temprano. Me puso mi café y las tostadas y desapareció unos minutos. Su padre cocinaba con paciencia en un rincón, yo le miraba apenado; sus gestos eran sosegados y su mirada se perdía cansada, fruto de la desilusión del que perdió a su mujer hace veinte años porque se fugó con un inglés jubilado que tenía un apartamento en la Costa del Sol.
Eché un vistazo al periódico, las páginas centrales eran para Lennon y McCarnery. Un artículo sobre las letras de sus canciones, sobre el taxi que repartía periódicos, sobre la L, la S y la D, sobre los campos de fresas, sobre las drogas, sobre el surrealismo, sobre el simbolismo... sobre lo mismo.
A dos minutos del bar del Griego está mi escuela del inglés, en uno de los rincones más feos de Londres, entre sexshops, salas de cine para adultos y prostíbulos. No es un barrio marginal, es uno de los barrios más turísticos de Europa. Hoy la clase la daba el histriónico Richard, que llegó tarde, sudando, imagino que por las prisas, con el pelo suelto y algo grasiento; otra noche en vela. Jodida zorra, la mujer del presidente asesinado, nos contó hoy, eligió la piel del animal en peligro de extinción. La segunda hora de clase la dedicó a las preposiciones.
Hoy mi jornada laboral fue de diez horas. Salí demasiado tarde del trabajo, muy asqueado. Esperé casi media hora en la parada de autobús. Un mendigo preparaba los cartones para echarse encima y dormir bajo el frío de la noche, cuando se le acercaron dos muchachos, se agacharon a su lado, sacron un termo y le ofrecieron café. En ese momento sentí que nos podíamos meter por el culo todo el humanismo que se quiere plasmar en los libros. El mendigo se ríe, está desdentado y destetado. Los muchachos le liaron un cigarrillo y le dieron las buenas noches y le dejaron en paz y él se rió y les despidió y me miró y se continuó riéndose y levantó el baso con café y me ofreció y yo me sentí mal y me sudaron las manos y me arrepentí de todos mis pecados y de trabajar para una puta multinacional.
Tras la larga espera llegaba el autobús. Un chico rubio rudo, un enorme animal, golpeaba la máquina de los tickets porque se tragó el dinero de nuevo, mientras veía que se acercaba el autobús. Golpeaba cada vez más fuerte. El ticket no salió. Este mundo tan ideal le había tragado una libra cincuenta, no le había dado su ticket y le había dejado tirado esperando al siguiente autobús. Le veo desde lo alto del autobús, desde el segundo piso, el primer cielo. Nos alejamos. Ahí le quedamos con su cólera. Sé que le encantaría darse la vuelta, entrar en el burguer que tiene detrás y prenderle fuego, quemar todo este juego de vida rápida y tecnología al servicio del hombre. Carne a la parrilla de los cinco continentes.

El tío que se ha sentado ahora a mi lado en el bus es un cerdo, huele a rayos. Saca un libro de detectives y se pone a leer, mientras se suena los mocos. Me repugna este cerdo maloliente, de traje a cuadros y buenos modales. Termino por desear que arda dentro de ese burguer. Eso me consuela. Escribo en mi cuaderno marrón todo esto. No estoy seguro de si podré resistir este olor. Aguantaré la respiración hasta que llegue a casa.

Ya tienes quien te planche

2006-01-16T23:44:00.000Z

Un año más con los juguetes.
Podríamos ser los reyes o los padres.
Otro hermano enano se coloca.
No quiero saber qué es de tu mujer.
Las pelusas que hay debajo de mi cama
serán de un Maradona de la radio.
Tú ya tienes quien te planche.

Ya tienes quien te planche es una canción de Sr Chinarro, el grupo de Antonio Luque.

Quiero dedicar esta canción a todos los que se han quedado atrás y ya no piensan en alto, ni en atajos, porque hicieron caso al profesor y prestaron atención a los consejos que les recitaban al crecer, como si tal cosa, mariposa. Así se les ha ido el talento por las ramas y así les va, que sólo ven en los muslos de su mujer la antítesis del tacto (o poyo frito que es peor); sólo reflexionan con atención si se olvidan de aparcar el coche nuevo marcha atrás y bajar pronto las bolsas carrefour: “porque ese maletero suena siempre tan vacío, a ataúd de caoba... y toca fondo”.

Atentos tus amigos: “que no me diga tu mujer que ese chalet puede estar bien, si no tiene contrapunto ni aunque latan vuestros corazones al son Euribor, y al por mayor”.
Ojalá hubierais venido con nosotros a cazar moscas en alta mar. Como si tal cosa.

Esperaba desnuda

2006-01-11T01:03:00.000Z

Dedicado a la mujer anclada a la puerta de esa tienda:

Si fueses la última locura en la que pudiese pensar, bien entrada la noche, antes de irme a dormir, bostezarías abrazada a un caballo. Me arderían las ganas por ver morir humillando al pensador. Él se levantaría y gritaría: también lo puedes hacer tú, también lo pude hacer yo.

Traducción de la última frase que escuché esta tarde mientras esperaba el autobús: el amor es una lucha continua, me han alcanzado varias veces los disparos, he reptado sucia en trincheras y me cortaron el cuello unos forajidos. Lo dijo ella, a la que todos planeaban desnudar, a la que todos querían hacer el amor, a la que nadie entendía firme y helada. Ellos, con un solo disparo, no son lo suficientemente listos para matarla, ni herirla de miedo. Imposible.

La conocía, pero no de esa manera. Nunca descubriremos la verdadera identidad de los que nos rodean hasta no contemplemos su desnudez.

Estrenos TV

2006-01-10T01:46:00.000Z

Ve y prende la tele, no tomes apuntes,
aprende del prenda que suelta las riendas y,
sin caballo, ríe desbocado,
y sin palabras se queda a su lado.

Fragmento de Estrenos TV, una canción de Señor Chinarro.

Nunca sabré qué me quieres decir, mi odiado Antonio, pero me encantan tus canciones y sus letras, tu concepto y desde lejos, aparezco y me parezco. Cada vez más.

Como el comentario sobre Truman Capote y su A sangre fría, os va a resultar pesado como un ladrillo, os propongo un plan alternativo: enchufad la tele, yo casi nunca lo hago y de ahí mi marginalidad, y disfrutad de programas tan enriquecedores para el sentido del gusto y el buen humor como el Celebrity Big Brother de este año (El Gran Hermano VIP de acá). Si queréis información sobre cada uno de los engendros que han encerrado en la casa para que convivan, chismorreen, se insulten, se odien y todo lo demás, solo tenéis que pinchar en eurocero y podréis leer sus breves y acertados comentarios. A mí, básicamente, me interesa ese Dennis Rodman embrutecido, animal sexual, de cuerpo fornido y tatuado, con su rostro tribal, que quiere meterla y no encuentra lugar apartado y anónimo para hacerlo.
La modelo de segunda división Jodie Marsh es la que más está tentando a la suerte. En el capítulo de hoy Dennis entró en el dormitorio, caminaba desganado, vio a Jodie en su cama, ligera de ropa, y se lanzó encima de ella, le dio unos azotes en el culo y se fue como si hubiese anotado uno de esos triples que ya no tienen importancia porque se tiene mucha ventaja en el marcador. Pero creo que Dennis Rodman busca otro tipo de desafío, creo que ella no es su partido, él juega con culos muchos más firmes que el de Jodie.

Quién será la primera en jugar un mano a mano con el excéntrico baloncestista. Se admiten apuestas.

Truman Capote

2006-01-09T21:07:00.000Z

Todo fracaso es el condimento que da sabor al éxito.
Truma Capote.

Los críticos de cine de EEUU han elegido a Capote, película sobre la vida del escritor Truman Capote, como la mejor película del 2005. Todavía no he visto la película, pero la noticia me ha hecho volver a interesarme por los entresijos de la vida del excéntrico escritor, por los detalles morbosos de su vida, como algo que nunca se logrará saber: qué relación unió al escritor de A sangre fría (1965)con Perry Smith, uno de los dos protagonistas de la novela.
Truman Capote nació en Nueva Orleans en 1924 y creció en un pequeño pueblo de Alabama al cuidado de unas parientes solteronas, empezó a escribir a los ocho años para huir del aislamiento al que se veía sometido. A los diecisiete años deja sus estudios y se traslada a Nueva York donde empieza a publicar sus relatos. Falleció con 59 años, en Los Ángeles, abandonado por todos, sin amigos, con el hígado destrozado por el abuso que hizo durante toda su vida del alcohol y de los fármacos.
No tuvo una infancia muy dulce, no conoció a su padre, tomó su apellido de un empresario de ascendencia cubana con quien se casó su madre, una mujer guapísima, que se suicidó tres años después de que Capote publicase su primera novela: Otras voces, otros ámbitos (1948), sobre un adolescente que descubre su homosexualidad. Truman Capote tuvo el valor de no ocultar nunca su homosexualidad en el New York de los años cincuenta.
Fue un provocador: "Soy alcohólico. Soy drogadicto. Soy homosexual. Soy un genio.", decía de sí mismo en su libro de relatos: Música para camaleones (1980). Fue amigo de las grandes celebridades neoyorquinas, un personaje habitual en discotecas de moda, aparecía en portadas de revistas y le encantaba prodigarse por los platós de televisión. Toda esta fama llegó, sobre todo, después de la publicación de un libro que le llevó a ser uno de los escritores americanos más famosos de todos los tiempos y que también supuso el inicio de su declive personal.

A sangre fría (1965) es uno de los mejores libros que he leído nunca, es una novela perfecta, basada en un hecho real ocurrido seis años antes de su publicación, el brutal asesinato de una familia de granjeros en Kansas llevado a cabo por Perry Smith y Dick Hitchcock. Fue un trabajo de cinco años en los que Capote convivió con los habitantes de Holcomb, el pequeño pueblo de Kansas, donde tuvieron lugar los macabros acontecimientos. Capote buscaba datos, detalles, testimonios y cualquier cosa que le ayudase a reproducir de forma fiel y real todo lo que ocurrió aquella noche en aquella casa de la familia de granjeros, los Clutter, y, sobre todo, en los días anteriores y posteriores al asesinato; para ello habló con familiares de la desgraciada familia, con las autoridades y con los vecinos del pequeño pueblo, quienes vivieron atemorizados después del terrible crimen, porque todavía no se conocían ni sus autores ni el móvil que hizo actuar a éstos.
Además de relatar con todo lujo de detalles los acontecimientos, lo que hace al libro excepcional es el asombroso retrato psicológico de los dos asesinos. Las largas conversaciones y la correspondencia que mantuvo con ellos antes de que fuesen condenados a muerte, la amistad que surgió entre el escritor y los asesinos e, incluso, la relación que pudo pasar de la amistad al amor con Perry; ambos tuvieron una madre alcohólica, crecieron sin un padre a su lado y se sintieron humillados en su adolescencia: por la baja estatura de ambos, por el afeminamiento de Capote y los rasgos indios de Perry. El libro termina con la ejecución de los dos asesinos. Capote, que llegó a costear la defensa jurídica de los dos protagonistas de su libro, que terminaron siendo sus amigos, se encontró con el dilema moral del deseo de publicar el libro, sobre el que había girado su vida durante los seis últimos años, y el hecho de que fuese necesaria la ejecución de los dos condenados para que el libro se publicara.
Truman Capote visitó a los condenados antes de su ejecución y lloró después de que esta se produjese.
A sangre fría, además de ser un libro imprescindible, se ha convertido en alegato contra la pena de muerte.

Restos de un incendio

2006-01-06T22:59:00.000Z

En abril de 2002 llegó a mis manos Restos De Un Incendio, el cuarto trabajo de Migala, eran diez temas compuestos entre 1997 y 2000 e incluidos en sus tres primeros discos, pero revisados y envueltos en una nueva atmósfera instrumental mucho más triste y melancólica que en su versión original. Por aquel entonces yo me creía la tristeza de migala, porque me creía la tristeza y todo lo demás.
Hoy, otros restos de un incendio, los que se pueden contemplar a través de la ventana de mi cocina, han sido los que me han sumido en una pequeña depresión vespertina; y es que ayer por la noche ardió una construcción que está detrás de mi casa.
Las enormes llamas iluminaron una noche muy fría, llegaron los bomberos y comenzaron a apagar el fuego. Después de que parte del techo se derrumbara, las llamas desaparecieron y volvió la oscuridad. Yo me volví a la cama pero no me pude dormir.

Ya casi 2006

2005-12-31T21:32:00.000Z

Hace nada era Noche Vieja 2004 y esperaba con las 12 uvas en la mano un gran año lleno de emociones, felicidad y todas esas cosas tan relativas. Lo esperaba en la casa de mi amigo Luis. Ahora es Noche Vieja 2005 y estoy en la misma casa que estaba el año pasado, con la diferencia de que ahora es mi casa. Luis está en España con sus proyectos. Si echo la vista atrás recordaré este año por la gente que se ha ido, supongo que es porque estas fechas te invitan a la nostalgia. Creo que en una ciudad como esta en la que la gente viene y va de una forma tan rápida y espontánea, a veces, me da miedo hacer amigos, por si se convierten en buenos amigos y terminan por desaparecer.
Pero míralo por el lado bueno, me decía hace poco un amigo, así tienes casa y excusa para visitar amigos y ciudades, es lo que llamó yo el turismo sentimental.
A si que el próximo año me voy a planificar mis fines de semana para ir a visitarles a todos: Madrid, Barcelona, Lisboa…

Feliz 2006.

St Thomas' Hospital

2005-12-30T17:43:00.000Z

A las 4 de la tarde del día 28 de diciembre la fiebre ya no bajaba de 38ºC, ni con antibióticos. Al principio lo tomé como una inocentada del destino, pero después de mirarme al espejo y comprobar como los ojos se me hundían cada vez más en la imagen de mi rostro difuminada por mi escasa percepción, comprendí que necesitaba ayuda sanitaria. Juan y Manuela me llevaron al St Thomas' Hospital. No tengo ningún recuerdo claro del viaje hasta allí, sólo que hacía mucho frío y me dolían las rodillas. Llegamos sobre las 7 de la tarde a las sala de urgencias, allí te atiende un señor que está sentado tras un mostrador de madera, te pregunta qué te pasa y en qué te pueden ayudar. Yo le hablé de mi fiebre, últimamente soy bastante monotemático, pero la situación lo requería, y él me tomó la temperatura con una especie de pistola futurista que me introdujo por el oído y que tras unos segundos hizo un ruido desconcertante. Después de unas preguntas generales y la toma de temperatura me dio una pequeña etiqueta con unas anotaciones, ininteligibles por mí, que debía entregar a una señora sentada en el mostrador siguiente, en esa etiquetilla debían figuraban mis datos y los de mis circunstancias.
No lo puedo asegurar, porque por momentos deliraba, pero la sala de espera estaba llena de monstruos, no tengo tiempo para hablar de todos ellos, tampoco los recuerdo con claridad, pero Juan y Manuela me hablaron después de una señora italiana de unos setenta años, indigente, obesa y vegetariana, acompañada de un carrito cargado de bolsas llenas de verduras, de otros vegetales y de mierda. Esa señora pronunció la frase del año: la felicidad me da hambre.
Pasó más de una hora desde que hablé con la señora del mostrador siguiente, quien me había solicitado la etiquetilla con el jeroglífico y había cubierto un formulario con mis datos personales antes de mandarme esperar sentado esperar sentado. Tenía la sensación de que me ignoraban, de vez en cuando salía un doctor y llamaba a alguien de la sala de espera que había llegado después que yo y no tenía pinta de tener algo más grave que mi fiebre.
Al final me llamaron y entré en una sala común con bastantes cuartos en los que tu intimidad era salvaguardada por unas cortinillas verdes. Un doctor apuesto y musculoso me preguntó que qué me pasaba, le hable de nuevo de mi fiebre, siento estar tan asustado, le dije, pero es que llevo cuatro días sin que me baje la fiebre, incluso estoy tomando este antibiótico, y le mostré mi cajita de amoxicilina 500. Quién te ha dado esto, me preguntó, y yo le expliqué que en España puedes comprar antibióticos en las farmacias sin necesidad de recetas. Pues qué suerte para los yonkis me dijo y desapareció. Apareció otro doctor, más joven que el anterior, más guapo, pero menos musculoso; me preguntó la edad y si tenía alergia a la penicilina, y me pidió que le mostrase mi garganta. ¡Vaya! el agujero que se divisa está muy cerrado, abre un poco más la boca, me decía, y al final abrí tanto la boca que me dieron ganas de vomitar. El doctor guapo desapareció y llegó el doctor definitivo: el doctor pelirrojo, y empezó el surrealismo.
El doctor pelirrojo llevaba una bata blanca con hombreras rojas, del pecho le colgaba un reloj de pulsera plateado, al que le faltaba uno de sus bracitos, y todo el tiempo se recolocaba unas gafas color oro a juego con su pelo; él era, sin duda, una prolongación en el tiempo, en el espacio y en la sanidad pública del Sargent Peppers. Se trajo consigo un montón de medicamentos, jeringuillas, dos bolsas de suero y otros artilugios que no sé si llegó a utilizar porque cuando me puso el suero y me empezó a inyectar las diferentes sustancias, todos los colores de la habitación se fundieron en un blanco muy luminoso y yo perdí la conciencia.
Recuperé el conocimiento sobresaltado porque una chica negra con la cara ensangrentada era interrogada por la policía y respondía gritando y cagándose en todo. Me incorporé y me senté en mi cama, en el cuartito de al lado habían hospedado a una señora muy anciana y muy amable que pidió una taza de té, se la trajo el doctor joven y guapo y ella aprovechó para tirarle los trastos: porqué no me pones en la silla de ruedas, la cama no me gusta, le pidió con dulzura, y el doctor avisó a dos enfermeros, pero la señora no quería enfermeros cachas. Ponme tú que eres más guapo y eres doctor, le pidió de nuevo la ancianita. El joven corrió las cortinillas verdes y trasladó a la ancianita desde la camilla hasta la silla de ruedas, y un suspiro de relajo, de bienestar, de placer o de vete tú a saber invadió la sala común. La ancianita comenzó a tomarse el té y su mirada entre inocente y perezosa se dirigía hacia el joven doctor que lentamente se alejaba después de haberla devuelto a la silla de ruedas y a sus recuerdos más pícaros de una adolescencia lejana.
El doctor pelirrojo volvía de vez en cuando, me traía un par de pastillas, cada vez tenían un tamaño mayor, y me tomaba la temperatura con esa especie de pistola futurista.
Vi pasar en camilla a una chica con el rostro color púrpura, y recordé que yo había estado sentado junto a ella en la sala de espera y hasta donde llegaban mis recuerdos ella tenía un aspecto lúcido y saludable. La llevaban a la sala de observaciones. A un italiano con una intoxicación muy chunga también le llevaban a la sala de observaciones, y la viejecita fue trasportada de nuevo a la camilla, esta vez por dos enfermeros, para llevarla a la sala de observaciones. La sala de observaciones me pareció el vestíbulo que precedía al infierno.
Llegó una señora altísima y me cambió la bolsa de suero, porque se había acabado la anterior y comenzaba a chuparme la sangre, lo que provocó un nuevo desmayo. Desperté y la señora gigante me puso una pulsera en la que figuraba mi nombre y mi fecha de nacimiento y me hizo firmar un par de documentos. Vas a la sala de observaciones, me dijo.
Había una habitación oscura llena de gente dormida y gente que se retorcía entre sueños y pesadillas, después llegamos a otra habitación iluminada con una luz tenue donde estaba mi cama, la número 21, que coincidía con la fecha de mi cumpleaños y que estaba justo en frente de la cama del primo de Bukowsky, un señor con el pelo blanco, una inmensa barriga, castigado por una borrachera perpetua que meaba en una especie de porrón transparente con un pitorro bastante ancho por donde metía la chorra, vomitaba y escupía también en una especie de yelmo plateado y blasfemaba y se acordaba de Georgia, su esposa, su amante, su puta, su recuerdo.
Llegó Juan y tomó asiento, y dio fe de que el señor de enfrente realmente existía. Permanecimos allí esperando a que se terminase la bolsa de suero para que me pusiesen otra, y esperando el resultado de mis análisis de sangre. Sobre las 3 de la mañana me quitaron el suero, me entregaron un sobre con los resultados (un virus me causaba toda esa fiebre) y un paquete con los medicamentos que debía tomar e instrucciones a seguir.
La penicilina está funcionando y el paracetamol con codeína me alivia el dolor, pero tengo la sensación de estar colocado día y noche, es como una vuelta a la adolescencia pero sin risas ni libertinaje. Tras estas drogas no hay sentimiento de culpa alguno, pero sí dolor y enfermedad y eso sí que es terrible. Sin darnos cuenta envejecemos, eso es lo que realmente me preocupa. Tomad buena nota de ello.