el irracional

México 1973, una colmena de imaginería nauseabunda, sapos con lanzas, sapos que copulan con soldados, soldados entre la mierda, mierda cabalgando, burros y curas arrodillados y sus labios preparados para el semen, cristo eyaculador, una tanda inmensa de cristos de cartón-piedra, cartón-piedad, seres monstruosos rezando apiadados delante el padre, el hijo, el cielo, el traspaso de cerebros, punkis de postal, pelos rapados, enanos mutilados, enanos mecidos, cruces sostenidas por soldados marchando, cruces que sostienen corderos despellejados, ciudadanos tiroteados, brotes de sangre azul, pájaros de colores que salen de la herida abierta, mujeres cautivadas por maestros indecentes, máquinas de rapar cabelleras, pechos tatuados, pájaros celestiales ensangrentado, espadas de media luna, espaldas de medio cuerpo, culos vueltos hacia el sol, sangre botando en sacrilegio deportivo, pelícanos que se cuelan para devorarse el pecho, una bañera inundada de hipopótamo, ojos vistos desde el cielo, coreografías de colores, números místicos, Jodorowsky imitando, imitándose con una burla asesina, una montaña, siete discípulos, la prostituta y su mono, la virgen y su mono, el mono y el enano, un tirolés embaucador, un gordo explorador. Pasta y champiñones. Lo que quieras.

Me llamó Luis para colaborar en su último corto. Cómo sufro de bloqueo mental transitorio, solamente ofrecí a hacer de sombra de un fotógrafo. Pero era Londres y bank holiday, por lo que se puso a llover, como debíamos haber imaginado. Siempre pasa cuando coinciden estos dos elementos. La parte de exteriores la dejamos para hoy. Hoy está lloviendo de nuevo, y como no tenemos ni luz ni presupuesto, me quedo en casa. Sale el sol de vez en cuando, como un guiño, para tomarte el pelo, porque ahí siguen las nubes.
Aunque hoy lo que me queda es Holy Mountain. Por qué me pondría Luis esa película. Ahora estoy libre de culpa.

Me dijo mi amiga Daniela que esto de los blogs es una mierda. En otras palabras, que está bien si es algo divertido y que se deberían hacer entradas tipo V for Vendeta y L for Labordeta. Yo lo intento, intento hacer humor con cada palabra que me sale, pero mi humor es como el de Eugenio, te ríes porque él es entrañable, pero en realidad no te hace ni puta gracia.
Pero hoy he visto Superman.
Siempre vi la historia de Superman como una ficción personal que ha tomado vida propia; es la ficción que surge de la mente de un pajero frustrado por no conseguir acostarse con la chica de protagonista de sus pajas, una compañera de trabajo muy guapa y muy dinámica (son las que más te enganchan). A todos los enclenques indefensos nos ha pasado alguna vez: nos encoñamos, nos obsesionamos y, finalmente, llegamos a enamorarnos. He aquí cuando estamos perdidos. El enamorarse paraliza la actividad masturbatoria (sucede en el 97% de los casos). Y toda esa energía que se cinética que no se crea... bueno, pues que tiene otra fórmula de escape: una actividad infinitamente creativa. La original tía buenorra que daba cuerda al cigüeñal termina siendo la musa en cada mirada perdida. Cada mañana, cada tarde, cada noche, nuestra mirada termina perdida y empezamos a imaginar; llegamos a creernos tan especiales que nos vemos surcando los cielos, vacilando de visión rayos X, o llegamos levantar puentes de acero tan solo para salvar a unos cuantos miserables ciudadanos infelices. En fin, nos vemos a nosotros mismos como superhéroes invencibles. Cuando me enamoré de Miriam, con 12 años, siempre que entraba al banco donde trabajaba su madre detrás de un cristal blindado, imaginaba que alguien iba a perpetrar un atraco y que en el último momento, cuando el delincuente intentaba escapar con el dinero, yo le ponía la zancadilla y se partía los dientes contra el suelo y le dolía tanto que no podía escapar. Después la señora de ventanilla se lo contaba a su hija y ella me amaba eternamente. Superman, en realidad, no es más que la fantasía de un periodista pajero que está enamorado de una compañera de trabajo. La película desarrolla la fantasía de ese pajero, ese entrañable Clark Kent. Esto es lo realmente importante.

Rugido de alcanfor es el paseo de la pareja china, ella y él en ventosa y fina piel. Me miran a los ojos y con dificultad consigo comprender. [...] Desequilibrarán el mundo sin remedio.
Adicto en su rutina - C Índico.

Me decía mi primo Ángel que si los chinos empezasen cada día a limpiarse el culo con papel los bosques se extinguirían en un par de diarreas.
Creo que la conclusión no va a ser tan exagerada, sí más grave, aunque un poco más dilatada que dos diarreas. Esa especie de satisfacción estúpida que nos da el capitalismo a los ciudadanos del primer mundo le sirve, a modo de aceite y mordaza, para engrasar el mecanismo y que no chirríe, no lo tienen allá, en la China; no les es necesario.
Todo esto, en realidad, no me importa lo más mínimo, solamente quería explicar la diferencia entre la mentira y el miedo como medios utilizados para llegar a un mismo fin. Aunque sí señalaría que, en este ejemplo, el vehículo de la mentira, que es más generoso con el engañado que el del miedo con el atemorizado, puede que sea menos efectivo: China engorda sin parar y no tendrá nunca que rendir cuentas a la báscula.

Y qué sabe el burro si es domingo.

El pobre hombre con el rostro atormentado, por haber sido tantas veces incomprendido por la multitud, se me acerca y dice: que me maten si es domingo. Se alejó después. Llevaba en la mano el último libro de Jodorowsky.

En el aeropuerto los policías están atentos a cualquier movimiento, portan todos ametralladoras negras amenazantes.

- Apuntad bien, levantad las ametralladoras y terminar con ellos –grita la señora-, o dispararme a mí, despacio, que no duela y terminar con todo.
- Señora deje de alborotar y ponga todo su equipaje de mano a facturar. ¿Qué va a meter en la bolsa transparente? –le dice la señorita vestida de azul.
- Los pasaportes y el paracetamol para la niña.
Un señor con bigotudo con cara de Nietzsche dice:
- Yo el miedo, un arma de doble filo. Deme dos.

Pongo la tele. Se han efectuado más de veinte detenciones. Estoy disfrutando de mis vacaciones, lejos de allí, a más de dos hora en avión, pero en avión. Volveré en avión. Sus caras están en todas las cadenas. Veo sus cráneos rapados y su barga larga, barba azul, y me vienen a la cabeza los inquilinos del barrio donde pasé mi primer año en Londes, con sus locutorios malolientes y sus tiendas de fruta y tupperware. La familia de tenderos, padres con túnica y madres en la caja registradora guardando y guardándose con pañuelo, dos hijos con pantalón de camuflaje militar y torso trabajado cargando cajones de víveres, cabeza rapada y barba obligada desde los orígenes de su pubertad. Se ganan la vida en paz. En el telediario han mostrado las fotos de los terroristas detenidos. El rostro era similar. No me quedo asombrado con la operación admirable de Scotland Yard, lo que me intriga es lo que puede haber en esas cabezas terroristas para que no quieran ganarse la vida, para que se olviden de la vida, para que quieren perder la vida en guerra. El imperdonable uso de la religión va en su contra, va en nuestra contra.

Instrucciones para el último cuarto de hora: Lírica ministerial:

los impuestos pagados
las solicitaciones enviadas
el suelo limpio tras la fiesta
la última eyaculación satisfactoria
los formularios sellados
dos llamas internacionales y una postal
tickets de compras en saldos a la basura
un disco de Pink Floyd en el lector de CD
cuatro angelitos que tiene la cama
desayuno: café y tostadas sin Montserrat
viaje en Bus el último de los días del abono semanal
pulsa el botón del piso más alto
Aullido no está mal
la cornisa no está mal
respira
ahora ya puedes saltar en paz.

"Nuestro objetivo era salvar el planeta y alterar la conciencia humana. Eso llevará mucho tiempo, si llega a pasar".
Allen Ginsberg.
Mientras tanto, mientras pienso en ello y me decido, me voy de vacaciones.